挺懂事。”

    就在这时，人群分开一条路。

    几个壮汉抬着一样东西走了过来。

    那不是金银，不是牌匾。

    那是一把伞。

    一把巨大无比、却又丑陋无比的伞。

    它不是用绸缎做的，而是用成千上万块碎布拼起来的。有粗麻布，有旧棉布，甚至还有讨饭的破布条。每一块布上，都歪歪扭扭地写着一个名字。

    万民伞。

    这是真正的万民伞。不是那些乡绅富豪送的面子工程，而是这杭州城的百姓，从自己身上割下来的衣角，一针一线缝起来的——心。

    “大人……”

    老工匠捧着伞，颤巍巍地走到车前。

    “我们穷，送不起金银。这把伞，是我们凑的。”

    “大人一路去青州，风雨大。别淋着。”

    范仲淹看着那把五颜六色、补丁摞补丁的伞，早已泣不成声。

    他伸出手，想要去接，却发现那伞太重了， 重到他倾尽全力也拿不起来。

    “我来。”

    一只大手伸了过来。

    陈寻跳下马车，单手接过了那把沉甸甸的万民伞。

    “哗啦！”

    他猛地撑开伞。

    巨大的伞盖如同一片五彩的云，遮住了漫天的风雨，也遮住了范仲淹那瘦弱的身躯。

    “老范。”

    陈寻一手撑着伞，一手扶着哭得站不稳的范仲淹。

    “看见了吗？”

    陈寻指着伞下那一张张写着名字的布条。

    “这哪里是伞？”

    “这是这大宋朝……最干净的一片天。”

    “朝廷骂你，因为他们眼瞎。”

    “但这百姓的心里，跟明镜似的。”

    陈寻把伞柄塞进范仲淹的手里，然后用力握紧他的手。

    “拿着。”

    “这把伞，比皇帝给你的任何一道圣旨，都要重一万倍。”

    范仲淹紧紧握着伞柄，指节发白。

    他看着雨中那些跪送的百姓，用尽全身力气，深深地鞠了一躬。

    “范仲淹……谢过父老乡亲！！”

    ……

    马车走了。

    那把五彩斑斓的万民伞，在灰暗的雨幕中格外显眼。

    陈寻赶着车，没有回头。

    但他知道，身后的那几万人，依然跪在那里，久久没有起身。

    “老陈。”

    车厢里，传来范仲淹沙哑的声音。他正小心翼翼地抚摸着伞面上的那些名字。

    “这辈子……我不亏。”

    “嗯。不亏。”

    陈寻喝了一口酒，嘴角勾起一抹笑。

    “你赚大了。”

    “那帮骂你的御史，死了就是一抔黄土。”

    “而你范仲淹的名字……”

    陈寻看了一眼那把遮天蔽日的伞。

    “会刻在这把伞上。”

    “也会刻在……这大宋历史的脊梁骨上。”

    “坐稳了！老范！”

    “咱们去青州！！”

    “去给这该死的大宋，站好最后一班岗！！”