尸体从香积寺一直铺到了长安城下，足足有六万具。

    夕阳西下。

    残阳如血。

    李嗣业拄着陌刀，站在尸山血海之上。他浑身都是血，那是敌人的血，厚得像是裹了一层红色的铠甲。

    他大口喘着粗气，看着远处那座巍峨的长安城。

    “回来了。”

    李嗣业咧嘴一笑，露出一口白牙。

    “这长安……我们打回来了。”

    三天后。

    唐军入城。

    长安城的百姓夹道欢迎。那些在安史之乱中苟活下来的老人们，看到那面熟悉的“唐”字大旗，一个个跪在地上，哭得泣不成声。

    “官军……官军终于回来了！！”

    “没死……大唐没死啊！！”

    陈寻走在队伍里。

    他看着这座满目疮痍的城市。

    大明宫的屋顶塌了。朱雀大街的青石板碎了。太白楼的酒旗也不知去向。

    繁华落尽，满地狼藉。

    “赢是赢了。”

    陈寻叹了口气。

    “但这大唐的气数……也被这一仗给打折了。”

    他没有去参加李亨（唐肃宗）的庆功宴。

    他独自一人来到了城南的一座破庙里。

    那里住着一个穷困潦倒的中年人。

    杜甫。

    这位诗圣在战乱中和家人走散了，被叛军抓过，逃出来后一直流落在长安街头。他穿着一件破烂的麻布衣，头发花白，正在给一群孩子分发他讨来的烂菜叶。

    “子美。”

    陈寻走了过去。

    杜甫抬起头。

    当他看到那个依然一身白衣、背着药箱的陈寻时，那双浑浊的眼睛里瞬间涌出了泪水。

    “先生！！”

    杜甫扑过来，紧紧抓住陈寻的手。

    “国破山河在，城春草木深。”

    杜甫念出了那句流传千古的诗。

    “感时花溅泪，恨别鸟惊心。”

    “先生……这长安虽然收复了，但这人心……还能收得回来吗？”

    “收不回来了。”

    陈寻从药箱里拿出一袋米，放在杜甫面前。

    “盛世的梦醒了。接下来的日子，是苦日子。”

    “子美啊。”

    陈寻看着这个心怀天下的诗人。

    “李白还在江上捞月亮，王维还在山里敲木鱼。”

    “只有你。”

    “只有你肯睁开眼睛，去看看这血淋淋的现实。”

    “把它们写下来吧。”

    “这大唐的痛，这百姓的苦，需要有人替他们……哭出声来。”

    杜甫擦了擦眼泪。

    他拿起笔，在那张皱皱巴巴的纸上，写下了三个字：

    《三吏》。

    《三别》。

    那是大唐盛世最后的挽歌。

    也是这个民族在苦难中，发出的最真实、最沉重的呐喊。

    陈寻走出破庙。

    他看着天空中那一轮残月。

    安史之乱虽然平了，但这乱世的根子还没拔。

    藩镇割据。宦官专权。

    这些毒瘤正在暗处滋生。

    “好戏还没完。”

    陈寻摸了摸怀里的铁指环。

    “接下来。”

    “该轮到那个叫‘两税法’的东西……上场救命了。”