“嘀——”

    一声清脆的电子音，像一道闪电划破死寂。

    保险箱上那盏一直闪烁着红色警告灯的指示灯，瞬间变成了柔和的绿色。

    贺津荣的心沉了下去，沉得像灌满了铅。他知道自己猜对了，可这种猜对的感觉，比任何一次失败都让他痛苦。

    他缓缓转动冰冷的金属把手，打开了那扇沉重的箱门。

    箱内没有他想象中的账本，也没有任何法律文件。

    里面只孤零零地躺着一个老旧的、上了年岁的红木盒子，表面已经看不出原来的光泽。

    贺津荣伸出手，指尖因为用力而微微颤抖。他小心翼翼地将盒子捧了出来，动作轻柔得像是在捧着一件一碰即碎的瓷器。

    他回到书桌前，将盒子放在灯下，缓缓打开了盒盖。

    一股熟悉的，属于父亲身上的淡淡的檀木香气，混合着墨水的味道，扑面而来。

    盒子里面，静静地躺着三样东西。

    一支派克钢笔。笔帽上的镀金已经有些斑驳，笔身上甚至能看到细微的划痕。这是他小时候，父亲手把手教他写字的笔。

    一张泛黄的合影。照片上，是两个意气风发的年轻人。他的父亲，和那个叫陈天雄的男人。两人穿着同样款式的工装，勾肩搭背，笑得眼睛都眯了起来，身后是光秃秃的矿山和简陋的工棚。那笑容里，没有一丝杂质，纯粹得像正午的阳光。

    以及一沓用牛皮筋紧紧捆着的信纸。

    贺津荣的目光死死地锁在那沓信纸上。这才是他真正要找的东西。

    他拿起照片，指腹轻轻摩挲过父亲年轻的脸庞，然后又看向旁边那个同样笑得灿烂的男人。他无法将这个人和那封邮件里，那个心机深沉、手段狠辣的阴谋家联系在一起。

    他放下照片，解开了那根因为年代久远而失去弹性的牛皮筋。

    他展开了第一页。

    那不是信，而是一份信件的草稿。

    熟悉的，属于他父亲的字迹，映入眼帘。笔锋沉稳有力，一如他父亲给人的感觉。

    可是，这张纸上的很多地方，都被重重地划掉，涂成了一团团黑色的墨疙瘩，透着一股压抑不住的挣扎和痛苦。

    草稿的开头写着：

    “天雄吾兄，见字如面……”

    只写了这一句。

    后面便是一大团被墨水彻底涂黑的痕迹，纸页甚至因为用力过猛而被划破了一道口子。

    贺津荣的心像被针扎了一下。

    他翻到下一页。

    同样的纸张，同样的笔迹。但措辞变了。

    “陈天雄，我自问待你不薄，‘普罗米修斯’是我们共同的心血……”

    同样只写了半句。

    后面的内容，再次被一笔一笔地，用力地划掉，仿佛要将那些即将脱口而出的质问，重新塞回喉咙里。

    贺津荣一页页地翻下去。

    他看着那些草稿上的称呼，从亲昵的“天雄吾兄”，到疏离的“陈天雄”，再到最后几页，只剩下冰冷的、不带任何感情的“陈天雄”三个字。

    而信的正文，永远是空白，或者只有寥寥几个字，就被彻底划掉。

    这些未曾寄出的信，像一个个无声的呐喊。

    他仿佛能看到，二十年前的无数个深夜里，他的父亲，那个在他心中无所不能的男人，就坐在这张书桌前，一次又一次地提起笔，想要为自己讨一个公道，想要质问那个曾经的挚友为何要背叛。

    可每一次，他又都放下了。

    为什么？

    是为了所谓的兄弟情谊？还是为了那可笑的君子风度？

    不。

    贺津荣的目光再次落到那张全家福上，落到照片里那个笑得一脸灿烂的母亲，和依偎在她怀里，那个还在襁褓中的、小小的自己。

    他瞬间明白了。

    父亲不是不想，而是不能。

    那个时候，他刚刚被踢出局，一无所有，而母亲身怀六甲，整个家都需要他来支撑。他不能倒下，更不能把时间和精力浪费在毫无胜算的争斗上。

    他选择了隐忍。

    他把所有的屈辱和不甘，都写进了这些永远不会寄出的信里，然后像埋葬一个死去的故人一样，把它们锁进了这个不见天日的保险箱。

    他选择了另一条更艰难的路——用他自己的方式，去建立一个属于他的江山。

    这根本不是什么君子之争，理念不合。

    这是一个男人，在被背叛、被羞辱、被剥夺了一切之后，为了保护自己的家人，为了不让妻儿跟着自己颠沛流，而做出的最悲壮，也最无奈的选择！

    贺津荣捏着那些信纸的手，抖得越来越厉害。他感觉自己的五脏六腑都像被一只大手攥住，用力地揉搓着，疼得他几乎要弯下腰去。

    他