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    “喏，”她把口袋塞到亦落手里，动作带着几分迫不及待，就像要把一个烫手的山芋扔出去，

    “就这点陈米了，还是我牙缝里省下来的。拿去吧，也别说什么还不还的了，姑姑也就这点能力了。”

    那口袋轻飘飘的，亦落捏了捏，里面最多只有一小把米，而且手感粗糙，确实是多年的陈米，就像一把干枯的树叶。

    “谢谢……谢谢姑姑。”亦落的声音低若蚊蚋，屈辱和失望就像潮水一般，交织在她的心头。

    “快回去吧，天冷。”白巧娥催促着，开始往门口走，摆出送客的姿态，就像在赶一只不受欢迎的苍蝇，

    “以后……唉，以后没事少来吧，不是姑姑心狠，实在是各家有各家的难处。”

    言语间的嫌弃和生怕被缠上的意味，就像冰锥一样，直直地刺入亦落的心。

    亦落攥着那轻得可怜的小布袋，几乎是逃也似的离开了姑姑家。

    来时鼓起的勇气，此刻已荡然无存，只剩下满腔的冰凉，就像掉进了冰窖里。

    回去的路似乎更加漫长寒冷，每一步都像是踩在刀刃上。

    路上遇到几个同村或邻村的村民，有人看到她，立刻装作没看见，低下头匆匆走过，就像躲瘟神一样。

    有人则投来同情却又带着明显疏离的目光，那眼神仿佛在说“可怜是可怜，但可别找我借钱借粮”，就像一把把利剑，刺痛着亦落的心。

    寒风吹过光秃秃的树梢，发出呜呜的声响，就像是在为她伴奏这一路的凄凉，又像是在为她哭泣。

    穷在闹市无人问。

    这句话，她从小听村里老秀才念叨过，却从未像此刻这般，体会得如此深刻，如此刺骨。

    贫穷就像一道无形的墙，将她们家隔绝在世界之外，亲戚避之唯恐不及，路人更是连眼神都不愿多给予一个，就像她是一个透明人。

    她紧紧握着那一小把陈米，指尖冻得发麻，就像被无数根针扎着一样，心里却比这数九寒天更冷。

    这点米，甚至不够熬一锅能照见人影的粥汤，就像她的希望一样渺茫。

    家的方向，那间茅草屋在寒风中显得愈发摇摇欲坠，就像一个风烛残年的老人。

    亦落抬起头，努力不让眼眶里的酸涩凝聚成泪珠掉下来，就像在守护着最后一点尊严。