，叶葆启开始整理甘肃之行的最终报道。他写刘怀远深夜在洞窟前徘徊，写张建设在退休那天抱着轧钢机哭了半小时，写韩旭在丹霞核心区发现一株从未记载的苔藓时的手舞足蹈，写景学峰第一次种活枸杞那天，用红布条给每株苗系了蝴蝶结，写金昌的老矿工们把最后一批原矿石献给博物馆时，集体唱起了当年的采矿号子。

    他也写那些“假的”：莫高窟壁画在雨夜会有湿润的色泽，酒钢的老机器会在无人的凌晨自己启动空转，丹霞在特定角度能看到古代湖面的倒影，枸杞田在农历十五会散发甜香，镍矿石在掌心握久了会有体温。

    凌晨三点，他写完最后一个字。推开窗，河西走廊的风涌进来，带着两千年驼铃的余音、商旅的汗味、僧侣的诵经声、戍卒的乡愁、画匠的颜料香、钢铁的灼热、枸杞的甜涩、镍矿的金属气。

    总编打来电话：“葆启，报道收到了。有些……特别。读者可能会问，那些超现实的部分是怎么回事？”

    叶葆启望着窗外星空：“就说是河西走廊的魔法吧。在这条路上走得久了，现实和幻想的边界就会模糊。”

    电话那头沉默片刻，传来笑声：“好一个‘河西走廊的魔法’。发，全文照发。”

    挂断电话，叶葆启取出下一段行程的地图。青藏高原在纸上隆起三维的褶皱，青海湖像一只蓝色的眼睛注视着他。

    更大的挑战在前方，但他的笔已有了新的重量——不仅是记录事实的重量，还有承载想象的重重。他想起《庄子》里的话：“天地有大美而不言。”记者要做的，或许就是替这不言的天地，说出那些藏在真实褶皱里的、魔幻的真实。

    晨光微露时，他伏在桌上睡着了。梦里，他骑着一匹由文字幻化的马，马蹄踏过之处，戈壁长出诗行，沙漠开出比喻，雪山裸露出叙事的岩层。而前方，昆仑山的轮廓已在地平线上显现，那是中华神话的脊梁，等待着一个既相信眼睛、也相信心灵的记录者。

    采访本在桌上自动翻页，空白页里，隐约有未来的字迹正在生长——那些他尚未抵达、但终将抵达的地方的故事，已开始孕育自己的形状。

    风又起，吹动扉页。那里原本只写着“采访笔记”四字，现在下面多了一行小字，墨迹未干：

    “真幻河西道，苍茫我的心。”