叶葆启在报道中写下：“资源会枯竭，但人的故事不会。当最后一个矿井关闭时，这座城市不会死去，因为它的灵魂早已从地下转移到了地上——在每片绿叶里，在每个孩
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子的笑声里，在图书馆的书页间，在公园长椅上老人晒太阳的皱纹里。”
平凉崆峒山出现在视野中时，叶葆启感到胸口有什么东西松动了。两个多月，两万多公里，他的身体记住了草原的起伏、沙漠的柔软、戈壁的坚硬、雪山的凛冽。而现在，这座道教名山以完全不同的姿态矗立——不是征服性的巍峨，而是邀请性的苍翠。
登山路上，他遇见一个采药的老者。老者背篓里的草药散发着苦香，步伐却比年轻人还稳。
“记者同志，”老者竟认出了他，“你这一路，见了不少吧？”
叶葆启点头。
“见的都是真的，也都是假的。”老者笑，缺了门牙的嘴像个山洞，“莫高窟的画是真的，可画里的世界是假的。钢铁厂的烟是真的，可张建设夜里看见的魂灵是假的。丹霞的颜色是真的，可韩旭听到的婴儿哭声是假的。枸杞的红是真的，可沙漠会发光是假的。镍矿的银蓝是真的，可你做的那些梦是假的。”
叶葆启怔住。
“可假的就不重要吗？”老者弯腰采下一株柴胡，“黄帝当年在此问道于广成子，问的是治国之道，广成子答的是养生之术。一个问大的，一个答小的。你说，哪个是真问题？哪个是真答案？”
不等叶葆启回答，老者已消失在密林中，只余声音回荡：“你写报道时，记得把假的也写进去。有时候，假的比真的更真。”
登上山顶，正是日落时分。残阳如血，染透了西边整片天空。向东望，黄土高原的沟壑如大地衰老的皱纹；向西望，来时路已隐入暮霭。
叶葆启打开采访本，风急切地翻动纸页。那些密密麻麻的字迹活了过来——莫高窟画匠的呼吸频率变成了字符的间距，酒钢的机器轰鸣变成了感叹号的振动，丹霞的地质年表变成了段落的分层，枸杞的甜苦变成了形容词的对比，镍的原子结构变成了句子排列的网格。
他忽然明白了老者的意思。真实是骨骼，想象是血肉。没有骨骼立不住，没有血肉活不成。记者这个职业，就是在骨骼上生长出血肉的人。
相机里的影像也在此时显现出异常：每张照片的背景里，都有一些本不该存在的东西。敦煌照片的角落有唐代商人的影子，嘉峪关的照片里有半透明的建设者，丹霞的照片中岩石纹理隐约组成了古生物的形状，枸杞田的夜景确实有微光，金昌的矿坑真的泛着梦中的幽蓝。
是镜头的问题？是光线的问题？还是这两个多月，他的眼睛学会了看见另一种真实？
下山时，月光已铺满山道。叶葆启回头再看山顶，见那里隐约有两个人影对坐，一人峨冠博带，一人粗布麻衣。风送来只言片语：
“治大国若……”
“养生经曰……”
声音散入松涛，再也辨不分明。
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