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琴听完，眼圈红了：“那孩子……跟小舟差不多大吧？”
“嗯，八岁。”
“天啊……”素琴捂住嘴，手指颤抖，“要是小舟……我不敢想。”
叶葆启抱住她。她的身体在微微发抖，像风中的芦苇。他闻到她头发上肥皂的味道，那是家的味道，安稳的，平常的，此刻却显得如此珍贵。
“不会的，小舟不会的。”他说，但声音没有底气。
小舟放学回来了，蹦蹦跳跳的，书包在背上晃荡，像只快乐的小鸟。
“爸爸！”他扑过来，身上有阳光和尘土的味道，“你今天怎么在家？”
“爸爸昨晚加班，今天补休。”
“那你陪我玩！”
“好，陪你玩。”
爷俩在院里玩弹球。玻璃球滚来滚去，在阳光下闪闪发光，像一颗颗凝固的彩虹。小舟玩得很开心，笑声清脆，像银铃，在空气中碰撞、碎裂，洒下一地晶莹。
叶葆启看着儿子，想起了张泽胜那张惊恐的脸。同样的年纪，一个在阳光下欢笑，一个在噩梦中颤抖。命运啊，就是这么不公平，像一场随机撒下的种子，有的落在沃土，有的落在石缝。
“爸爸，你怎么了？”小舟看出他走神，眼睛眨巴着，长长的睫毛像小刷子。
“没事。”叶葆启摸摸他的头，头发柔软，带着孩童特有的温度，“爸爸就是觉得，你能这么开心，真好。”
“我每天都开心！”小舟说，然后皱了皱鼻子，“除了写作业的时候。”
叶葆启笑了，笑着笑着，抱住了儿子，抱得很紧。他能感觉到儿子小小的心跳，急促的，有力的，像一颗刚刚启程的引擎。那是生命最原初的节奏。
“爸爸，你勒疼我了。”
叶葆启松开手，但眼睛湿了。他转过头，假装看天上的云。云很白，很软，像棉絮，慢悠悠地飘着，对人间的一切毫不知情。
晚饭时，他给小舟夹了很多菜，堆了满满一碗。红烧肉、炒青菜、煎鸡蛋，油光闪闪。小舟抗议：“爸爸，我吃不了这么多！”
“多吃点，长身体。”
“那你也多吃点。”小舟给他夹了块肉，肉颤巍巍的，酱汁滴在桌上，“爸爸，你昨晚抓坏人，辛苦了。”
叶葆启鼻子一酸：“爸爸没抓坏人，是警察叔叔抓的。”
“那你也是英雄。”小舟很坚持，小脸严肃，“你是记者英雄。”
叶葆启笑了，笑着笑着，眼泪掉进了碗里。泪水是咸的，混着饭菜的滋味，成了生活复杂的味道。
素琴看见了，没说话，只是给他盛了碗汤。汤很烫，热气腾腾，模糊了她的脸。
夜里，叶葆启躺在床上，怎么也睡不着。一闭眼，就是张泽胜那双惊恐的眼睛，空茫的，深不见底的；就是绑匪扭曲的脸，嘴角的血沫；就是防弹背心穿反的滑稽，那滑稽底下是冰冷的恐惧；就是孩子母亲撕心裂肺的哭声，那哭声钻进骨头缝里，在里面生了根。
他起身，光脚下地。水泥地很凉，凉意从脚底直窜上来。他拿出采访本，翻到最后一页，写日记。钢笔在纸上沙沙响，在寂静的夜里，那声音像某种小动物在啃食时间：
“1995年10月9日。绑架案惊魂夜。第一次穿防弹背心，穿反了，闹笑话。但笑不出来，那笑卡在喉咙里，成了硬块。
那个孩子，张泽胜，八岁，跟小舟一样大。他被救出来时，眼神是空的，像灵魂被抽走了，只剩下一具轻飘飘的壳。我不知道他以后会怎样，会不会每个夜晚都在噩梦中惊醒，会不会不敢走那条放学路，会不会在多年后的某个黄昏，突然想起这个夜晚，然后浑身颤抖。
他母亲抱着他哭，那种哭法，不是哭，是把内脏都掏出来的嚎叫。我当了父亲后，才懂那种恐惧——孩子是你的命，是你在这个世界上留下的最深的印记。丢了孩子，就等于丢了命，丢了活下去的全部理由。
警察很英勇，破门，抓捕，一气呵成。但最让我震撼的，是一个细节：一个年轻女警，可能还没结婚，抱着孩子，轻轻地拍，轻轻地哼歌，哼的是《摇篮曲》。孩子在她怀里，慢慢闭上了眼睛，睡着了。那一刻，她脸上有一种圣洁的光，那是人性在最黑暗时刻发出的微光。
这就是世界吧。有绑匪扭曲的脸，也有女警温柔的手；有孩子空洞的眼神，也有母亲不肯放弃的怀抱。黑暗和光明交织，像经纬线，织成了这块叫‘人间’的布。
写稿时，手在抖。不是怕，是沉重。记者的笔，有时候很轻，写风花雪月，写市井趣闻；有时