笔塞他手里：“他叫什么名字？”

    “谭青。”卫彦在纸上写。

    我揉揉他黑发：“字帖临摹完了，你抄师傅的医书也可以，总之不许抄我药笺。”亲在他硬实的黑发上。

    他这次没有答应“是”，换成小声的：“好。”

    直到一年之后，即盛临十七年，我才见着忙完的谭青。