境一般。他一脚深一脚浅走在雪地上，寻找着能走出这永恒冬日的路。这里既冷又无聊。他想去一个温暖热闹的地方。一个有火盆，有春天的地方。

    走着走着，他发觉这世界并非是全然的白色，另一种迥异的颜色就在他的脚下。每走一步，他便会留下一个红脚印。那红色被皑皑白雪衬托，鲜艳得刺眼，就像血一样——他抓一把闻了闻，就是血。奇了怪了，他身上既没有哪里痛，也找不见任何伤口。这血究竟是哪来的呢？

    他回头望去。血脚印自他脚底开始，漫漫延伸到一个白色的雪包。那里显然存在着什么，被无穷尽降落的雪掩埋了。

    突然刮来一阵风。雪包被风扫平，露出下面的白鹤。它是那样的白。倘若没有点缀其上的黑羽红顶，它几乎就与雪地融为一体了。

    他想起来了。他是在浅滩打下它的。它的伴侣飞过来找它，在半空一圈又一圈地盘旋，发出哭一样的惨叫。外公说，相爱的一对，理应这样不离不弃、生死相随。

    可这里为什么只有它一个？它的伴侣呢？

    说起来，他又为什么一定要把它打下来呢？

    隔着雪幕和血脚印，他望着那只沉浸在永眠中的白鹤，一遍一遍地问着自己。

    落不完的雪花再一次盖在白鹤身上，一寸一寸吃掉了它的轮廓。

    那天下午也是一样。外公带走他的时候，天上飘起了雪花。正是那年的初雪。雪下得极快，他们还没走几步，肩上就积了半寸。他心里记挂着白鹤，回过头去望。它的爱侣已飞了下来，静默地注视着它。

    雪花落了地上的白鹤一身。茸茸白白，却莫名的光滑圆润，像一座天然的坟冢。

    他忽地放下心来。它已经找到了安睡的地方。它的伴侣尽管眼下没有出现，也只是在路上耽搁了，来得有点迟。它一定会来的。他亲眼看到了。

    这样想着，他转身离开。顶着风雪，踽踽向未知的前方走去。而他的脚印还是血红的。他急着找寻通往温暖春天的道路，没空顾及这样细微的小事。

    尾形喘了口气。

    不知不觉，他走到了山的背阴处。这里见光少，树木不似阳面那样高大茂密，泥土因此变得格外松软。每踩一脚上去，都有种要陷下去的摇晃。忽略掉不甚冷的温度，简直像走在雪地一样。

    他踉跄着往前走，脚下有些打滑。前方是一段看不到尽头的斜坡。两侧是参差不齐的黑黢黢的树丛。发红的阳光从树缝间刺出来，晃得他眼前一闪一闪的白。

    “这是哪儿啊……”他伸手挡住眼睛，忍不住问，“有人吗？”

    回应他的只有鸟的叫声。是山杜鹃还是乌鸫，抑或是雕鸮。他已分不清楚了。哪种鸟都无所谓。他只要打下它就足够了。

    “哎呀，”他听见她的声音，自说自话一般，“是杜鹃呢。”

    “闭嘴。”他掩住耳朵，喃喃地说。

    “听闻若是在四国，此刻便已是樱花绽放的时节了。”她浑不理会他的抗拒，自顾自地说，“夏食鲷鱼，秋闻太鼓；冬浴温汤，春赏红樱——听上去，是个不错的地方吧？”

    “别说了。”他重复了一遍。

    “如果有一天，我搬到四国去住了，”她笑了笑，低下头，“尾形先生会来看我吗？”

    鸟叫声一时间放大到了极致。他拉动|枪|栓，对着发声的地方狠命一扣。

    火药砰然爆开，却是有别|枪|声的另一种响动。枪|膛|炸开了。枪|里的水溅了尾形半张脸，连同右手崩出的血沫一起。

    他原地呆了一阵，放下|枪。枪|膛|开了个一指长的洞，透得能看到皮靴尖头。他直盯着开花的木刺，半晌才确信这是自己干出的蠢事。**辣的水顺着|枪|栓淌，蛰得他右手一刺一刺的疼。那里被炸出一条不短的伤，从食指开裂到虎口。他迎着日光打量手背，好似一个初见伤口、不知疼痛的孩子。

    “我到底在干什么。”他说。

    发呆，打鸟，还在这种地方弄坏了|枪——对了，他这是走到哪儿了？

    他回头望去。来时的脚印被黑黢黢的树影吞没了大半。树丛静悄悄的。偶尔有风吹过，发出萧萧的呻吟。这里是世间随处可见的一处荒山。它有着一切该有的东西，却又一无所有。它什么都是，也什么都不是。

    在这样一个地方，他找不到一条可以回去的路。

    “哈哈。”

    尾形笑出了声。没再回头，往前踏了一步。

    起初他并未察觉有哪里不对。顺坡走了几步，才感到泥土正随着坡度向下流动。而他的脚已被下陷的泥沙裹住了。他只来得及叫一声“不好”，便失去平衡跌下了坡。泥砂水一样地倾泻，携着泡烂根的树和石头汹涌而落。他试图去抓什么稳住身体，却一样都握不住。正要调转|枪|身|做个缓冲，一块凸起的山岩迎向了他的头颅。

    他失去了意识。