铅灰色的云层低垂，边缘被一种模糊的、缺乏热度的白光勉强勾勒，吝啬地滤下稀薄的光晕。
空气清冷潮湿，饱含着过量的水分，沉重地压迫着肺叶。
每一次呼吸，都灌满了浓烈的、复杂的气味。
植物枝叶腐烂的甜腻衰败，积水中混杂的铁锈和未知化学物质的微涩，还有一种被粗暴冲刷后留下的、近乎虚无的空旷感，隐约夹杂着一丝消毒水的刺鼻余味。
这条位于城市褶皱深处的小巷，在经历了一夜暴风雨的肆意冲刷后，显得愈发破败和颓唐。
积水尚未完全退去，在坑洼不平的路面和破裂的地砖间形成一片片浑浊的镜面，倒映着灰蒙蒙依旧滴着雨水的天空和两侧湿糊糊颜色深重的墙壁。
一些被遗弃的垃圾，塑料袋、枯枝、泡烂的纸壳，像丑陋的浮岛，散落在水洼里，缓慢地打着旋。
严序走在前面。他的步伐似乎比平时稍快了几分，但每一步落下依旧稳定精确，踩在湿滑的地面上几乎没有多余的声响，冷静而高效。
易小天跟在他身后几步远的地方。
不像往常那样，紧贴着墙根，利用每一个凹陷和转角隐藏自己。
今天，他的步伐有些急切，甚至可以说是踉跄，深一脚浅一脚地踩进浑浊的水洼里，溅起细小的泥浆，弄湿了他那双本就破旧不堪的鞋子甚至裤腿。
他似乎完全忽略了这些不适，所有的注意力，都像被一根无形的线死死拽着，投向小巷深处，那个他称之为“家”的废弃报刊亭。
他的嘴唇抿得发白，下颌线绷得紧紧的，一种近乎实质性的恐慌在他瘦小的身体里积聚、发酵。
越靠近，那种不祥的预感和空气中的消毒水味就越是浓烈。
原本独属于易小天世界的复杂气味，陈旧纸张的微酸、油墨的淡香、收集来的干花野草的清苦、以及尘埃在阳光下跳舞的味道，全部消失了。
被一种冰冷的、带着人工清洁剂气味的空旷所取代。
太安静了。
往常，即使易小天不在，那里也仿佛存在着一种无形的“场”，一种由无数细小杂物和主人气息构筑的生命感。
而现在，只有死寂，一种被暴力清空后毫无回应的死寂。
当巷口转角被绕过，一眼望到头毫无遮挡，猛地闯入视野时，两人几乎同时顿住了脚步。
易小天像是被一柄无形的重锤狠狠砸中了胸口，整个人猛地向后一挫，随即僵死在那里。
所有的血液仿佛瞬间从他头部褪去，留下一种冰冷的麻木，随即又被火山爆发般的灼热感所取代。
他的瞳孔在刹那间收缩成最危险的针尖状，呼吸彻底停滞在了喉咙深处，发出极轻微的、被扼住般的“嗬”声。
不见了。
什么都没剩下。
那座曾经被塞得满满当当，虽然破败不堪却每一寸都洋溢着“生”气，像一个顽强跳动着的古怪心脏的报刊亭，此刻彻底失去了它的踪影。
它曾在的地方，像城市的一道伤疤，冰冷、了无生气地平铺在惨淡的晨光里。
原本被各种“宝藏”填满的巢穴，变得空荡骇人，只剩下地上几缕湿漉漉颜色污糟的稻草，几块被碾碎的泡沫塑料碎屑，可怜地浸泡在地面的泥泞里。
昨夜雨水留下几道丑陋的、黄褐色的痕迹，清晰地、傲慢地烙印在地面上，冷酷地宣示着它曾如何粗暴地入侵、淹没。
而后，它留下的痕迹又被另一种人类的高效“清理”更为粗暴地抹去，连带着一切被视为无用的存在。
易小天的身体开始无法控制地剧烈颤抖起来，不是因为清晨的寒冷，而是一种从灵魂最深处渗出来的、足以冻结一切热望的巨大恐慌和难以置信。
他的喉咙里发出一种极低极低的、受伤幼兽濒死般的呜咽声，破碎得几乎听不见，却充满了令人心脏骤停的绝望。
下一秒，他像一枚被绝望点燃了引信、失控发射的小炮弹，猛地冲了过去！
他甚至忘记了最基本的警惕，忘记了严序的存在，整个世界缩小到只剩下那片被亵渎的废墟。
他扑到报刊亭曾在的位置，那双总是用来灵巧地攫取食物、分辨宝藏、在缝隙里摸索的手，此刻十指扭曲，疯狂地在附近四周残留的冰冷的泥泞里扒拉着、抓挠着，徒劳地想要从这片虚无中找回一点点……任何东西。
他的“宝藏”呢？
那些他一颗颗挑选、擦拭、排成整齐队伍的、带着奇异花纹的小石子呢？
那些他像镶嵌宝石一样仔细按进木缝里的、色彩斑斓的瓶盖呢？
那张他珍藏的边角已经磨损，印着蔚蓝大海和白色帆船的明信片，他无数次躺在里面对着它幻想遥远世界呢？
那本他几