严序发现自己手里拿着一个老式的黑色听筒，贴在耳边。
听筒里不是拨号音，而是持续、单调、冰冷的滴——滴——滴——声，像心脏监护仪上的一条直线，漫长得像永恒本身。
他知道电话那头是谁，也知道对话已经结束，但他无法放下听筒，那声音像是焊在了他的听觉神经上。
他告诉自己已经挂了那个人的电话，但那种被否定、被审视、无论取得何种成就都无法满足对方标准的冰冷感，还像寒气一样缠绕着他，渗入骨髓。
他推开玻璃门，发现电话亭并非立于街头，而是悬浮在一个无边无际的、灰白色的虚空之中。
脚下是一条仅容一人通过的小径，小径两侧，是深不见底的黑暗。
小径引他向前，很快，墙壁开始出现。
那不是砖石，而是无数巨大、冰冷、不断翻转的白色金属板。
上面蚀刻着密密麻麻的黑色字体，工整得如同印刷体。
这是一个巨大无比的迷宫中心。
迷宫的墙壁不是树篱，而是由无数巨大的、不断翻转的白色卡片构成，像是一个无限庞大的卡片索引系统。
每张卡片上都用极其工整的黑色字体写满了字：
“情绪是系统运行的噪音。”
“情感是逻辑的谬误。”
“描述！用语言描述！直觉是欺骗！”
“第三十七条行为准则：不得凭直觉行事。”
“错误。修正。错误。修正。”
“你的价值在于你的正确性。”
这些是那个人的“箴言”，是他从小到大被不断灌输的信条。
它们构成了他世界的边界，此刻却成了他无法逃离的囚笼。
空气又冷又稀薄，每一次呼吸都带着刀割般的痛楚。
那“滴——”声依旧如影随形，成为了这个空间令人发狂的背景音。
高耸的金属板墙不断移动、重组，发出沉闷的轰响，永远将他困在中心。
他试图寻找规律，计算路径，但墙壁上的文字散发出干扰性的能量波，让他的思维不断断线。
迷宫里没有别的生物，但他能感觉到一个无处不在的“注视”。
高悬于迷宫之上的，是一把巨大的、闪烁着绝对零度寒光的金属圆规。
它的尖端始终精确地指向他，投射在他的影子上。
每当他因为疲惫、困惑或因看到某些东西而心神动摇时——比如，墙角一闪而过的、一抹无法用色谱定义的绚烂色块，或是一段破碎的、却直接触动灵魂深处的旋律碎片——那圆规就会无声地骤然落下！
“铿！”
它在他脚边刻下一个标准无比的圆，将他囚禁其中。
同时，对应他“错误”的金属板会剧烈震动，上面的文字放大、加粗，发出震耳欲聋的无声咆哮：“错误！修正！”
那些色彩和声音让他感到短暂而剧烈的心痛和渴望，但他一靠近，它们就立刻消散，或被墙壁上翻转的卡片无情地覆盖、吞噬，仿佛从未存在过。
那是他遗失的世界的幽灵，是那个人“矫正”手术切除掉的天性残肢，在此刻他心理防线最弱时悄然浮现，却又被内化的超我迅速镇压。
他试图奔跑，但脚步沉重。
他试图呼喊，但声音离开喉咙就变成一串串僵硬的黑色印刷体文字，噼里啪啦地掉在地上，成为迷宫新的、无用的铺路石。
他无法表达“痛苦”或“孤独”，这些词在生成瞬间就被转换为“非最优心理状态”和“需要排查的系统故障”。
迷宫没有出口。
只有无尽的、冰冷的、由他人信条构建的回廊。
每一次他以为自己找到了路径的尽头，都会发现那只是一面新的、写满准则的墙。
那个冰冷的“滴——”声始终如影随形，与圆规的转动声、卡片的翻转声混合在一起，形成一种令人发狂的、绝对秩序的背景音。
他就在这由那个人的话语和规则构建的无限迷宫中，永远奔跑，永远被审视，永远被规正…
他感觉自己仿佛永远逃不出去。
他被冻结在这绝对逻辑的炼狱里，变成了一座冰雕，唯有内部深处，还残留着一丝无法被算法解析的、属于人类的剧烈痛楚。
严序猛地睁开眼，从床上坐起。
心脏在胸腔里沉重地撞击，节奏快得不正常。
额头上是一层细密的、冰冷的汗珠。
房间里一片死寂，只有床头柜上的电子钟，红色数字在黑暗中无声跳动：03:17。
内部温度：22.5摄氏度。
湿度：45%。
一切数据完美。
但梦境的余味像冰冷的黏