想起他看自己拍戏的剧本时，在“画家怕黑”那段旁边，用红笔写了“床头放盏小灯”。

    这些细碎的温柔，像片场的月光，总在他觉得难的时候，悄悄照亮前路。

    离开影视基地那天，温星燃起得很早。

    他站在画室布景前，最后看了一眼那些假的向日葵，忽然从口袋里掏出个小小的布包——里面是去年从荷兰带回来的向日葵种子，他一直没舍得种。他把种子埋在布景的花盆里，笑着说：“等到来年，说不定真能长出花来。”

    助理在旁边笑他“迷信”，他却觉得，有些念想，总得找个地方安放。

    车子驶出基地时，温星燃打开车窗，风里带着郊外的青草香。他给沈逾白发消息：“我出发了，中午能到书店。”

    很快收到回复：“小雅烤了蔓越莓饼干，等你回来吃。”

    温星燃看着屏幕笑了，忽然觉得，这三个月像场漫长的梦。梦里有画室的油彩味，有淋雨的寒意，有哭到缺氧的瞬间，但更多的，是梦醒时分，知道有人在等自己回家的踏实。

    车子拐进熟悉的巷子时，温星燃一眼就看到了书店门口的两个人。

    沈逾白穿着件米白色的羊绒衫，站在台阶上，阳光落在他肩头，像镀了层金边。小雅站在他旁边，手里举着块“欢迎燃哥回家”的牌子，笑得一脸灿烂。

    温星燃推开车门跑过去，沈逾白下意识地张开手臂，接住了扑过来的他。怀里的人带着点旅途的风尘，却笑得像个孩子，下巴抵在他肩上，声音闷闷的：“我回来了。”

    “嗯，回来了。”沈逾白收紧手臂，指尖划过他被风吹乱的头发，“饼干还热着。”

    书店里，桂花香混着饼干的甜香扑面而来。许愿墙上，那面“祝燃哥开机顺利”的旗子旁边，新添了面红色的旗子，是沈逾白写的“欢迎回家”，旁边画了两个手牵手的小人，一个穿着围裙，一个穿着沾满油彩的旧衣服。

    温星燃看着那面旗子，忽然鼻子一酸。他想，自己大概是世上最幸运的人——既能在镜头前追逐光，又能在烟火里找到家。

    午后的阳光透过玻璃窗，落在吧台前正在分饼干的三人身上。小雅叽叽喳喳地说“燃哥你不在时，沈总总来查账，还说我泡的咖啡没你好喝”，沈逾白无奈地摇头，温星燃则笑得前仰后合，手里的饼干渣掉了一地。

    窗外的花落了又开，书店的灯亮了又灭，而属于他们的故事，就藏在这些琐碎的温暖里，像部永远演不完的电影，温柔而绵长。