脂。

    他狠狠在裤腿上蹭了蹭，即使如此也蹭不掉那些诡异的味道。

    “这不是桃花……”

    他喃喃自语，抬头再看那些桃树，树干上竟隐约浮现出青黑色的纹路，像那些村民们的胡茬。

    粉雾越来越浓。

    宋碎深吸一口气，强迫自己冷静。

    这雾气是不是蚀心雾他不敢百分百断定，但绝不是好东西。

    “小黑？”他低唤一声，声音夹在风声里。

    突然，脚下踢到个硬东西。宋碎弯腰摸索，指尖触到一片冰凉的金属，是把短刀——正是刚才溪边壮汉拔出的那把，刀身上还沾着暗红的血迹，混着半干涸的胭脂膏，在雾里泛着诡异的光。

    他握紧短刀，刀柄的温度让他稍定。

    刚要起身，耳边突然飘过一句极轻的诗：“我寄胭脂……笑客轻……”

    这句话是卫席的拼好诗，带着胭脂气的呼吸扫过颈侧，但此刻却模模糊糊，让人辨不清声音的主人的性别。

    宋碎猛地转头，雾里空无一人，只有一株株桃树，花瓣上的深红色液体正一滴滴落在他刚才站的地方，砸出小小的坑。

    “装神弄鬼。”他咬着牙，拿定了手中的刀。

    远处突然传来声鸟叫声，宋碎边走边观察，直到累的不行了，还不曾走出这雾气的尽头，懒懒地靠在其中一棵树边。

    鸟鸣声越来越近，好像就在耳边般。宋碎下意识去摸那些低垂的花瓣，一片温热的触感落在手背，带着细碎羽毛的摩擦感——

    鹦鹉正歪着头看他，爪子牢牢扒在他的手上，圆溜溜的黑眼珠里映着周围粉雾的影子。

    是岁岁。

    宋碎瞳孔骤然收缩，呼吸都漏了半拍。