穿黑袍的瘦子似乎并不害怕他们，他指尖的绿火诡异的跳动着，燃烧着，荧绿的光映在有着黑色污渍的水泥墙上。
两个缠满皮革铁钉的壮汉已经倒了一个，身上是绿火烧出的焦黑痕迹，也许把他脑子烧了。他的眼睛瞪着灰蒙蒙的天空，无声地诉说着这个世界的残酷。另一个也挂了彩，正拄着锯齿刀，呼哧呼哧地喘着粗气，警惕地瞪着垃圾桶上那个刚刚熄灭了指尖绿火的黑袍瘦子一
机会。也可能是自寻死路。
但我没得选。在原来的世界，我是“无所事事的不良少年”，在末日清晨灌醉了等死。在这里，我像个刚出生的幼兽，赤手空拳，对一切一无所知。没有汤姆那家伙来救我，没有那栋虽然破旧但能遮风避雨的小别墅。只能活下去，用我最熟悉的方式。
我屏住呼吸，像过去无数次在阴暗巷道里偷取食物或躲避追打时那样，将身体的存在感降到最低。地面冰冷而油腻。我慢慢移动，利用地上的杂物和阴影作为掩护。那个受伤的刀手背对着我，他的注意力完全集中。的对手身上。
我的目标不是杀人，而是拿到能让我活下去的东西。他的腰间鼓鼓囊囊，露出一个破旧的皮夹子的一角，还有一个看起来像是通讯器的扁平玩意儿——这里也有手机？但造型更粗犷。他的另一侧腰带上，挂着一把带鞘的匕首，看起来比他那把巨大的锯齿刀实用得多。
黑袍瘦子似乎和链锯壮汉对上了话，声音嘶哑难懂，但奇异地，我大概能明白他们的意思——他们在争论地上那具尸体身的“货”归谁。语言…很像，但又有点怪，夹杂着很多我没听过的俚语和词汇，书写肯定完全不同，我脑子里闪过日历上那行“世界毁灭”的红字，那种文字绝对不是这里墙上那些涂鸦般的字符。
没时间多想了。他们的争吵升级了，声音大了起来。
就是现在。
我像影子一样滑过去，手指精准地探出，勾住皮夹和那通讯器，轻轻一扯。东西落入手中，带着一股汗臭和血腥味。接着是匕首，抽出时鞘口发出轻微的摩擦声。
受伤的刀手似乎察觉到了什么，身体一动，想要回头。
不能让他回头。
几乎是本能，我攥紧那半瓶没碎的红酒——我从“世界末日”带来的唯一纪念品——用尽全力，猛地砸向他的后脑勺！
“砰！”一声闷响。玻璃碎裂，深红的酒液和他的鲜血混在一起，溅了我一手。他哼都没哼一声，直接软倒下去。
这一下，彻底打破了微妙的平衡。
黑袍瘦子和链锯壮汉同时猛地转头看向我！瘦子的手指再次冒出绿光，壮汉咆哮一声抬起了链锯！
跑！！
我抓起地上的“战利品”，转身就扑进身后更狭窄、更阴暗的岔路里。链锯的轰鸣声和某种能量飞过的咻咻声在身后响起，打在墙壁上，碎石溅射。我头也不回，拼命奔跑，像一只受惊的老鼠在迷宫般的巷道里穿梭。
我对这里的地形一无所知，只能凭感觉选择更暗、更复杂的方向。身后的追骂声和脚步声渐渐远了，或许他们觉得为一个小鬼和一点小钱不值得深追，或许是被我更熟悉这种环境跑法甩开了。
直到肺像烧起来一样疼，我才敢慢下脚步，靠在一个阴暗的墙角，大口大口地喘气。心脏跳动的声音在耳边咚咚炸响，我低头看向手里：一个脏兮兮的皮夹，里面塞着几张印着陌生头像和数字的绿色纸币（后来才知道这叫“美元”）纸钞上手感粗糙，图案怪异，那个类似手机的通讯器屏幕裂了，但似乎还能亮起微弱的光，以及一把看起来还算锋利的匕首。
还有满手已经变得粘稠的、混合着红酒和血液的液体。
我在衣服上胡乱擦了擦手，打开皮夹仔细数了数那些绿色纸币。不多，但应该能换点吃的。通讯器我摆弄了一下，界面陌生，图标难以理解，我勉强认出似乎有通讯和某种地图功能，但不敢多用，怕有追踪，很快塞进口袋。匕首则紧紧握在手里，冰凉的触感带来一丝微弱的安全感。
接下来的几天，我就像回到了最早在巷子里流浪的日子，但更加艰难。语言勉强能听懂六七成，足够我捕捉关键词：买东西、问路、躲避危险。但我几乎不敢开口说话，我的口音和用词在这里显得格格不入，一开口就会引来警惕或好奇的目光。我不会写这里的文字，像个文盲。
本地的巷孩非常多，且并不欢迎外来人员，无法借助群体的力量，我的生活更艰难了。
我睡在废弃建筑桥洞或者任何能遮风挡雨的角落，用“美元”买最便宜的面包和水。我小心翼翼地观察，学习。我知道了我所在的这座城市叫——哥谭（Gotha。人们提起这个名字时，语气总是带着一种复杂的情绪，恐惧、无奈，有时又有一丝诡异的自豪。
哥谭。罪恶之城。人们这么说。
这里似乎永远笼罩在一种阴霾之下，白天灰蒙蒙，夜晚则被霓虹和黑