默两秒，朝后面病房看了看：“可我爸……”

    林成旭晃了晃手，拍拍他的肩：“我来照顾叔叔，你们安心去吧。正好还能画画稿，不让漫画又不能按时交了。”

    “你能画画了？！”唐星震惊道。

    林成旭轻轻一笑，连忙打马哈过去：“什么叫我能啊，我画画一直都很能的好吧。”

    “噢，对，是，”唐星听出来他话里的意思，赶忙接上，“很能，很厉害。”

    林成旭有点心虚，不敢去看夏黎，转身朝病房走去，边走边说：“我先进去了，祝你们成功。”

    夏黎看着他的背影，没有说话，直到她和唐星一起坐进车里，她才开口问道：“他以前不能画画吗？”

    还没等唐星答，夏黎扭动钥匙，打转方向盘，淡声道：“你如果不想和我说，我就去问他。可你如果把他当朋友，就别让他再回想一遍那些记忆。”

    唐星真的无语了：“夏黎，你这人还真挺狠的。”

    “是。”夏黎看着他问，“所以，为什么不能画画？和他的病有关吗？”

    他叹了口气，只能说出来：“应该是吧，具体我也不清楚。因为他那次以后他就再也没有进过画室了。那事就发生在他被狱警来回来之后，监狱里的画室很小，平时进去的人也少，林成旭每次进去就是搬着画架朝角落里一坐。”

    唐星顿了顿，抬眼朝窗外看去。

    江城的十二月真是很少见太阳，连绵的雨天把整个世界都变得阴沉沉的，空气里似乎永远都弥漫着潮湿阴冷的味道，和监狱里真是一模一样。

    “我只见过他画素描，当时还不理解，他画画那么好，为什么只画素描？直到有一次我们去画室，不知道谁在他的画上图满了红色的颜料，他当时整个人就像被钉子订在了原地，浑身都在颤动。”

    唐星始终忘不了那个画面。

    那时的林成旭脸白得一点血气都没有，手里拿着刚削好的铅笔，他攥得太紧，笔尖已经深陷进手心，可他好像感受不到丝毫疼痛，眼睛猩红，盯着那张布满红色的画纸，眼神却空洞仿佛一个没有灵魂的木偶。

    他明明没有失控，没有发狂，没有自虐，只是安安静静地站在原地。

    可唐星却觉得那刻的他真正一点点崩塌、溃烂，如同一个正在逐渐腐坏的橙子。

    那之后，林成旭再去画室，他拿起笔，抬手朝纸上画，画一下，擦掉，再画一下，又擦掉，再画，再画，再画！

    他没有再擦，而是扔掉了笔。

    “啪嗒”一声，笔从纸上滚落，砸在地上，尖锐的笔尖瞬间断裂。

    林成旭不可置信地看着自己的右手，那只手从碰到笔开始就一直在抖，一直在抖，抖到他如今连画一条线都画不直了。

    “从那天以后，他就再也没有进过画室，我以为他以后都不会再画画了。”唐星说道。

    “在监狱里他是只画黑白稿吗？”夏黎轻声问他。

    “是啊，他那样怕红色，怎么敢画色彩。”

    夏黎沉默了很久，看着前面倒数的红灯，喃喃念着：“可他以前最爱的就是收集颜料，林成旭最爱五彩斑斓了。”