手里还拿着那个空了的保温盒。

    “松饼很好吃。”夜锦町说。

    “你回来了就好。”初歌尔喘着气，从琴包里掏出那张折成方块的纸条，“给你的。”

    夜锦町打开纸条，上面写着：“我写了首新歌，叫《弦上月光》，想弹给你一个人听。”

    她抬头时，看到初歌尔红着脸，眼睛亮晶晶的，像藏了片星空。

    “现在可以弹吗？”夜锦町的声音有点哑。

    “可以。”初歌尔抱着贝斯坐下，指尖落在琴弦上，突然想起很多事——十年前在琴房第一次见面，夜锦町教她调弦时的耐心；每次练琴到深夜，对方总会端来的热牛奶；还有那张藏在琴包里的琴谱，和此刻捏在手里的返程票根。

    贝斯的旋律缓缓流淌出来，比《秋意渐》更温柔，像月光落在琴弦上，又像松饼出炉时的热气，裹着草莓的甜。

    夜锦町靠在墙上静静听着，票根被她捏在手心，边缘都磨出了毛边。她想，原来有些心意根本不用刻意说出口，就像这旋律里藏着的话，她一听就懂。

    比如“我等了你很久”，比如“你来了真好”，再比如……“我好像，有点喜欢你”。

    晚风穿过操场，吹起初歌尔的发梢，也吹起夜锦町手里的票根。远处的路灯亮了，把两人的影子拉得很长，交叠在琴箱上，像首未完待续的歌。

    而那首《弦上月光》，才刚刚开始。