罩的残片。

    蹲下身时，左肩旧伤又跳了一下，很轻，像风吹过裂痕。

    我直起身，拍了拍手，继续往前走。门槛前有道浅沟，是多年雨水冲出来的，我跨过去，脚步没停。

    屋内陈设如旧，案上放着一卷摊开的册子，是若瑶昨夜送来的《巡山纪要》。我走到桌边，拿起笔，蘸墨，在末尾添了一句：

    “春三月，新徒习剑于西岭，风气正，人心齐。”

    笔尖顿了顿，我又补上一行小字：

    “寒霜不在骨，而在心。”

    搁笔时，窗外传来一阵笑声，是小弟子们在试招。剑刃相击的声音清脆利落，一声接着一声，像是某种延续已久的节奏。

    我走到门边，靠着门框往外看。阳光铺满石阶，远处山门巍然矗立，檐角铜铃轻响。

    若瑶站在队首，正示范起手式。她抬臂的动作干脆利落，没有一丝迟疑。

    风拂过她的腰间，玉佩轻晃，与身后那些年轻的佩饰一同映出点点光斑。

    我抬起手，摸了摸自己的玉佩。

    它安静地贴在布料下，不再发烫，也不再沉重。