汹涌而出，瞬间模糊了他的视线，滴落在冰冷的木盒上，洇开一小片深色的湿痕。

    他不再压抑，也不再顾忌，像个终于认识到自己犯了无可挽回错误的孩子，在这无人见证的佛前，崩溃地、一遍遍地重复着：

    “我后悔了……我真的……后悔了……”

    “我不该……不该把你关起来……不该逼你……不该让你那么疼……”

    “我不该……自以为是的……以为那是为你好……”

    “我不该说下辈子，“不要再遇见我”，宝宝，这句话不要听……”

    “我错了……我知道错了……”

    他语无伦次，将那些日夜啃噬着他、无法对人言说的愧疚和悔恨，尽数倾泻在这寂静的佛堂里。

    肩膀因为剧烈的哭泣而无法控制地颤抖，怀中的木盒被他死死按在胸口，仿佛要嵌进自己的骨血里。

    他后知后觉道：“是不是因为这句话，所以那么久了，你从来不肯曾来我梦里看看我？”

    “如果……如果有下辈子……”

    他哽咽着，抬起泪眼模糊的脸，望向那尊在昏暗中仿佛活过来的、悲悯垂眸的菩萨，声音破碎不堪，却带着一种孤注一掷的、卑微到尘埃里的祈求：

    “求求你……让我遇见他……好不好……”

    “不用在一起……不用相爱……”

    “就只要……让我能看着他……远远地看着……就行……”

    “看着他……护着他，无忧无疾……平安喜乐……长命百岁……”

    “只要他好好的……怎么样都行……”

    “怎么样……都行……”

    他泣不成声，将额头重重地磕在冰冷的地面上，发出沉闷的响声。

    一遍，又一遍。

    空旷的偏殿里，只剩下他压抑不住的、绝望而痛苦的哭泣声，和那一次次额头触地的沉闷回响。

    长明灯的火苗，在他悲恸的哭泣声中，微微地、摇曳了一下。

    仿佛一声，无声的叹息。

    不知过了多久，哭声渐渐低弱下去，只剩下细微的、脱力后的抽噎。

    陆途维持着那个俯身叩首的姿势，久久没有动弹。

    直到殿外传来僧人做晚课的木鱼声，他才极其缓慢地、挣扎着直起身。

    脸上泪痕狼藉，眼底一片猩红的空洞。

    他抱起那个被他的泪水打湿了一片的木盒，重新用布料仔细包好，放入背包。

    然后，他站起身，最后看了一眼那尊沉默的菩萨，转身，脚步有些虚浮地，走出了这座偏殿。

    月光清冷，照在他苍白而疲惫的脸上。

    他一步一步，走下漫长的石阶，走向山下那个再也没有人等待他的、喧嚣而真实的人间。

    背影在月色下，拉得很长，很孤独。

    那一声声泣血的“后悔”，和那卑微至极的祈求，

    却仿佛还萦绕在古刹的青烟里，

    久久不散。