子全名Prince Khalid Al-Mansoor Winters...Al-Mansoor...这是曼苏尔酋长的亲侄外孙啊！真·家里有矿·王子！]

    [破案了！刚查了外网，Prince的母亲是曼苏尔酋长的亲侄女，外公是酋长亲兄弟！亲的！王子爹还是英法混血，科技新贵！真家里有矿+有油田+有上市公司！]

    [所以是王室血统+自家俱乐部小王子+首秀进球+被扛下场+叼奶瓶...要素过多，我CPU烧了！]

    [身高182c体重68kg，有点太瘦了吧。难怪扛不住大米一点儿！]

    [看曼城之前的青训纪录片和媒体的报道Prince好像从小就有轻微饮食障碍，会喝sothie代替食物。]

    ……

    伊蒂哈德训练基地。U16训练赛的喧嚣隔着铁丝网传来。

    食堂门口的金属长椅上，14岁的Prince低头坐在一角。汗湿的金色头发贴在脸颊边。他低着头，单手握拳紧紧抵在胃部，指节发白。

    身旁的椅子上放着一个三明治。干硬的全麦面包夹着黏糊糊的金枪鱼配蛋黄酱，上面还盖着几片生菜叶。

    胃部传来一阵熟悉的紧缩感。鱼肉的腥味、蛋黄酱的腻味、生菜的土腥味霸道地钻进了他的鼻腔。喉咙不由自主地收紧泛酸。他猛地闭上眼，睫毛剧烈颤抖，试图压下那股翻江倒海的呕意。

    “Prince，怎么又不吃饭？上午的训练消耗很大，你必须补充能量，不然会虚脱。”青训营养师麦克拿着记录板，眉头微蹙。“试着吃一点，哪怕一口也行。”

    Prince身体后缩，嘴唇紧紧地抿着，很显然还是非常抗拒。麦克叹了一口气，他熟知这位少年的饮食习惯，却也没有更好的办法。

    “嘿！”一个轻快的带着曼彻斯特口音的声音插了进来。穿着蓝色训练服的菲尔·福登像一阵风跑了过来。这个时候的他比Prince略高一些，运动后脸上的红晕还未散去，仍然活力十足。

    他目光一扫，立刻明白了状况。“交给我吧，Mac！保证完成任务！”福登咧嘴灿烂一笑，眨了眨眼。

    麦克无奈地摇头离开。

    福登一屁股坐到Prince身边，椅子被压得吱嘎一声。他没看Prince的脸，也没动那块三明治，只是随意地伸长腿，靠在椅背上，目光投向场内的对抗。

    “啧，看见那个穿黄背心的没？刚来的西班牙小子，脚下花活一堆，但一到对抗就变软脚虾。”福登抬起下巴指向场内。“还有那个大个子，头球猛得跟攻城锤似的，可惜转身比航母还慢，脚下一变向就拌蒜，糙得没眼看。”

    Prince的神情放松了些许。

    “听我说，Baby，”福登的声音压低了一些，带着难得的沉稳。他侧头看向Prince低垂的金色脑袋，伸手用力揉了揉，把一头金发揉得更乱，然后把手臂搭在了Prince的椅背上，好似环抱着他。

    “在这个鬼地方，没人管你早饭吃的是鱼子酱还是米糊糊。”Prince微微抬头，湛蓝的眼睛带着未干的水汽，略带委屈地看向福登。

    福登迎着他的目光，虽然心疼但眼神认真严肃。“他们只在乎这个。”他收回手，指尖轻点自己胸口上的队徽，然后缓缓下移，最后用脚尖点了点脚下的草皮。

    “只在乎你站在这儿，穿着这身蓝色球衣，脚下有没有魔法。”

    风吹动Prince汗湿的金发，也吹散了他眼底的水雾。他怔怔地看着福登笃定热忱的表情，又低头看向自己沾满泥土草屑的训练鞋。这位曼城的大太子给他种下了一颗名为“脚下魔法”的种子。