进行创作的空间。

    “你……”蔺逐生抬起头，看着鲍决，喉咙发紧。

    “铁门很重，”鲍决看着他，眼神在灯光下很深，“一次撬不动，就换个角度，或者，先上点油。”

    那天晚上，月光很好，清冷地洒进公寓。两人没有开灯，就着月光，坐在窗边。蔺逐生把头靠在鲍决肩膀上，看着楼下那片在月光下显得柔和了许多的工业区轮廓。

    “这里，”蔺逐生轻声说，“好像也没那么讨厌了。”

    “嗯。”鲍决应了一声，手臂环住他的肩膀。

    铁锈依然在，月光也清冷。但在这个陌生的城市，冰冷的公寓里，因为一顿失败的晚餐，一份粗糙的项目书，和一个依靠着的肩膀，某些坚硬的东西，似乎在慢慢地软化，生出新的可能。