他们说，蔺逐生的成功，是算计好的。那组《荒原》拍的不是土地，是野心。那个叫鲍决的男人，也不是爱人，是梯子。一块垫在艺术家脚下，通往名利场的、冰冷的垫脚石。
话很难听。像刀子，专门往人心窝子里最软的地方扎。
蔺逐生看到那些字的时候，正在吃一碗泡面。是鲍决煮的，加了蛋和青菜。他看着手机屏幕，那些黑色的字像蚂蚁一样爬进他的眼睛，钻进他的脑子。胃里的面条突然就变得又硬又冷，堵在了喉咙口。他放下筷子，推开碗，走到窗边。楼下的街还是那条街，车来人往，和昨天没什么不同。可他知道，有些东西不一样了。
鲍决收拾了碗筷，走到他身后。他没看手机，只是看着蔺逐生绷紧的后背。
“看见了？”鲍决问。声音平得像结了冰的湖面。
蔺逐生没回头，喉咙里哽着东西，发不出声音。
“进来，风大。”鲍决说。
蔺逐生被拉回屋里。鲍决给他倒了杯热水，塞进他冰凉的手里。热度透过玻璃杯传过来，蔺逐生却觉得那热度隔着一层什么，暖不到心里去。
“他们懂个屁！”阿莱也看到了，气得在屋里转圈，像一头被激怒的困兽，“生哥你那《荒原》是怎么拍出来的？他们知道个球！鲍工为你……”他话没说完，被鲍决一个眼神制止了。
鲍决没说话。他打开电脑，开始做事。他的手指在键盘上敲击，发出稳定而规律的嗒嗒声，像某种镇定剂。他不去理会窗外的风雨，他只是守着他的阵地，守着他身后那个此刻显得有些摇摇欲坠的艺术家。
蔺逐生坐在沙发上，捧着那杯渐渐冷却的水。他想起了很多事。想起程先生油腻的笑，想起顾教授审慎的目光，想起林秀然职业化的评估，现在，又加上了网上这些匿名的、带着恶意的揣测。这个世界仿佛总有一套它自己的运行逻辑，一套关于交换、关于算计、关于成功学的逻辑。他和鲍决之间那些不足为外人道的挣扎、陪伴、深夜里的一个拥抱、清晨的一杯过甜的咖啡……在这些宏大的、冰冷的逻辑面前，轻得像一声叹息。
他忽然觉得很累。比布展那几天连着熬夜还要累。
没过两天，那份光鲜亮丽的驻留计划邀请函，像一块被精心包装过的糖果，再次被摆到了面前。负责对接的人措辞礼貌，却带着一种不容置疑的优越感，暗示这是多少艺术家梦寐以求的机会，希望蔺逐生尽快给出答复，以便他们安排后续。
蔺逐生拿着那份印制精美的计划书，纸张光滑，却像烙铁一样烫手。他看向鲍决。
鲍决正在看一封工作邮件，是关于一个本地科技园区项目的初步接洽。他感受到蔺逐生的目光，抬起头。
“想去？”他问。声音里听不出波澜。
“机会……很好。”蔺逐生说得艰难。
“嗯。”鲍决应了一声，视线转回屏幕，“两年时间，不长不短。”
不长不短。四个字，像四颗小石子，投入蔺逐生本就纷乱的心湖。他听出了那平静语调下隐藏的暗流。鲍决没有反对，他甚至没有流露出任何情绪，他只是陈述了一个事实。可正是这种克制，让蔺逐生更加难受。他宁愿鲍决像阿莱那样跳起来反对，或者干脆强硬地要求他留下。
这种将选择权完全交到他手里的姿态，本身就是一种最沉重的压力。
那几天，家里的气氛有些凝滞。两人依旧同吃同住，鲍决依旧会给他煮面、热牛奶，睡前会帮他擦干头发。但交谈变少了。一种无形的、关于未来抉择的沉默，像冬天的雾气，弥漫在房间的每个角落。
蔺逐生常常对着画册发呆，或者长时间地擦拭相机镜头，却按不下一次快门。成功的喜悦被现实的疑虑冲淡，前路似乎布满了岔道，每一条都通往未知的迷雾。
一天深夜，蔺逐生又从混乱的梦中惊醒，冷汗涔涔。他猛地坐起，心脏在寂静的夜里跳得像擂鼓。黑暗中，一只手伸过来，覆上他冰凉汗湿的手背。是鲍决。他没有开灯，也没有问“怎么了”，只是用力地、紧紧地握住了他的手。
那只手干燥，温暖，稳定。像暴风雨中唯一可靠的锚。
蔺逐生反手死死抓住，指甲几乎要掐进鲍决的皮肤里。他大口喘着气，在绝对的黑暗和那只手的温度里，慢慢平静下来。
“我……”他张了张嘴，声音嘶哑。
“睡吧。”鲍决打断他，另一只手伸过来，将他按回枕头上，动作带着不容置疑的力道，“天亮了再说。”
蔺逐生重新躺下，却没有松开手。鲍决也就任由他抓着。两人在黑暗里，像两只在风浪中紧紧靠在一起的小船，依靠着彼此的体温和存在，