起头，目光平静地看向他。

    两人之间，隔着袅袅的青烟，和尚未完全散去的琴韵。

    “……谢谢。”权志龙的声音有些沙哑，千言万语，最终只化作这两个字。但这其中包含的震撼与感激，远超言语所能表达。

    沈清音微微摇了摇头，没有说话。她站起身，将古琴重新用锦缎盖好，仿佛刚才那撼动人心的演奏，只是午后一个寻常的插曲。

    她回到缂丝机前，重新拿起梭子。

    “唧唧……唧唧……”

    织机声再次响起，与方才的琴韵无缝衔接，仿佛那琴声本就是这经纬宇宙的一部分。

    权志龙依旧坐在那里，但内心的风暴已经平息。他不再去想那些混音小样，不再去纠结市场的期待。他拿出手机，关掉了那些让他烦躁的音频文件，然后重新打开了一个空白的录音界面。

    他闭上眼睛，回想着刚才《鸥鹭忘机》的旋律和意境，回想着那种空灵、忘机、与自然合一的感觉。一个简单的、带着水波荡漾意境的电子音色雏形，在他脑海中慢慢浮现。这一次，它不再是浮于表面的模仿，而是真正从内心生长出来的东西。

    他没有立刻记录，只是让那个感觉在心里沉淀。

    当他再次看向沈清音时，她正将一缕极细的银线织入深蓝的底色，那是星云中最微弱，却也最执着的一丝光亮。

    他忽然明白了。

    灵感不是向外索求的猎物，而是向内沉淀的礼物。当心安静下来，当物我两忘，那些真正动人的声音和色彩，才会从灵魂深处，自然浮现。

    “忘机……”他低声咀嚼着这两个字，嘴角缓缓勾起一抹释然的笑意。

    窗外的阳光透过雨后的云层，洒下清澈的光芒。工作室里，“唧唧”的织机声稳定而绵长，如同一曲无声的陪伴。

    他没有再说谢谢，但她为他弹奏的那一曲《鸥鹭忘机》，已经成了他此行收获的、最珍贵的“艺术交流”。它教会他的，远比任何技巧和理论都更重要。