它就那样轻飘飘地落下，吹散了萦绕在华夏先民心头，那浓得化不开的罪孽迷雾。
它又是一把无形的钥匙，以一种强势的姿态，撬开了他们被神权死死锁住的心门。
米迦勒端坐于王座之上，金色的瞳孔中满是冷漠。
“蛊惑人心的魔鬼。”
他居高临下，做出了审判。
“用谎言诱骗无知的羔羊，这是最大的罪。”
孟子的虚影并未理会他。
他的视线，始终落在那些缓缓抬起头，眼神中带着迷茫与痛苦的族人身上。
那个第一个被烙下【原罪】的青年战士，他的身体还在因为负罪感而颤抖。
但他听到了那句话。
“予将以斯道觉斯民也……”
“觉……我？”
孟子看向他，平静地提出了第一个问题。
“你腹中之食，从何而来？”
青年整个人都愣住了。
这个问题……
他下意识地低头，看向自己腰间还挂着的半块烤肉，上面还残留着烟火的气息。
那是他昨天，和部落里最好的几个猎手，搏杀了一头吊睛猛虎，用同伴的鲜血和自己的伤口换来的。
他又看向部落中央，那用茅草棚盖着，堆积如山的谷物。
那是农人们弓着背，在田地里辛勤耕种，一滴滴汗水砸进泥土里，才浇灌出来的收成。
这一切，不是跪在地上祈祷来的。
更不是什么高高在上的神，随手赐予的。
是他，是他们，是用自己的双手，用自己的血汗，从这片充满危险却又无比慷慨的土地上，堂堂正正换来的！
“是……是我……我们……自己打猎，自己耕种……”
青年喃喃自语。
“咔”
一声极其轻微的碎裂声响起。
在他额头上，那个散发着不祥血光的【原罪】烙印，裂开了一道几乎无法察觉的缝隙。
米迦勒的眉头，第一次皱了起来。
孟子又问了第二个问题。
“你身上之衣，所住之屋，又是从何而来？”
这个问题，问向了所有人。
一名正在跪地，用额头一下下叩击着地面，疯狂忏悔的妇人，动作猛地一僵。
她想起了自己为了鞣制这张兽皮，在河边捶打了三天三夜，双手磨出了一片血泡，十指连心，疼得钻心。
一名满脸沧桑的工匠抬起了头，他看着不远处，自己亲手搭建起来，为族人遮风挡雨的茅草屋。
他想起了为了寻找最坚韧的木材，在深山老林里跋涉的日日夜夜，想起了被毒虫叮咬后高烧不退的痛苦，想起了搭建屋顶时，从上面摔下来摔断腿的经历。
“是我们……自己做的……”
“衣是我缝的，屋是我盖的……”
“我们自己做的！”
越来越多的人，从那种麻木的、自我否定的忏悔中惊醒。
他们怔怔地看着自己的双手，那是一双双布满老茧，伤痕累累，却创造了他们全部生活的手。
他们看着周围的一切。
衣服，食物，房屋，武器……
这一切的一切，都源于他们自己的劳动！源于他们自己的智慧！
“咔嚓……咔嚓咔嚓！”
清脆的碎裂声此起彼伏。
成百上千的华夏先民额头上，那代表着“与生俱来”的罪孽烙印，正在大面积地崩裂！
米迦勒王座之下的炼狱哀嚎声，似乎都停滞了一瞬。
他无法理解。
这些凡人，为什么不仰望天空，不思考灵魂的救赎？
为什么要去思考吃饭穿衣这种……卑贱的问题？
“魔鬼的低语！”
米迦勒的声音里，带上了一丝无法压抑的怒火。
孟子的虚影，终于缓缓抬起头，第一次正视那高高在上的审判王座。
他提出了第三个问题。
声音不大，却穿透了天使的赞歌，响彻整个擂台。
“君主、贵族、神之使者，他们享用着最好的食物，穿着最华丽的衣袍，住在最宏伟的宫殿。”
“请问。”
“是民养君，还是君养民？”
轰！
这个问题，如同一道惊雷，在所有华夏先民的脑海中炸响。
那个青年战士，猛地站了起来。
他额头的【原罪】烙印，轰然碎裂，化为光点消散。
他记起来了。
商鞅的石碑上写着，军功可以封赏。
韩非子的竹简上刻着，王