我从衣兜里摸出之前那片微缩胶片，对着灯光眯起眼。
两组数据在我脑子里像齿轮一样咬合——地砖下的经纬度是“锁”，钢珠上的修正参数是“匙”。
铅笔在地图粗糙的纸面上划过，发出沙沙的声响，那声音在死寂的办公室里显得格外刺耳。
三角尺推过去，两条线在一个不起眼的山坳里交汇。
四川盆地边缘，三线建设的腹地。
803厂。
我的心跳漏了一拍。
那是专门负责给咱们新型核潜艇搞动力传动系统的核心单位。
前世在研究所看档案，这地方可是保密等级最高的“红区”。
“这帮孙子，胃口真大。”我把铅笔狠狠拍在桌上，指尖都在发凉，“他们不想炸咱们这个只会造外壳的502，他们是想借着这批模具，把803厂的铸造车间连锅端，让咱们的潜艇趴在船坞里生锈。”
“等会儿，林工。”苏晚晴刚把那个酸味刺鼻的模芯擦干，眉头皱得能夹死苍蝇，“既然目的是那边的铸造车间，那这上面泼硫酸算怎么回事？这一层皮蚀坏了，质检科一眼就能看出来，根本发不出货啊。”
这丫头心细，问到了点子上。
我也觉得不对劲。
费这么大劲搞个死士进来，就为了泼点酸？
这手段太糙了，糙得像是故意演给谁看的。
如果我是对面那个藏在暗处的“操盘手”，我会怎么做？
我会让你以为那是“外伤”，当你治好了皮肉伤，真正致命的“内伤”才会发作。
目光重新落回那个已经恢复金属光泽的球体模芯上。
这玩意儿是实心特种钢，沉甸甸的，看着结实得能砸核桃。
“苏晚晴，去把那是从苏联专家楼里刨出来的超声波探伤仪搬来。”我盯着那块铁疙瘩，感觉像是在盯一颗没读秒的炸弹，“别用常规探头，换那个高频的。”
老周把烟屁股摁灭在鞋底上：“林工，你怀疑这肚子里还有货？”
“试试又不花钱。”我从工具箱里翻出一瓶耦合剂，挤了一坨在那模芯光滑的曲面上。
探伤仪那绿莹莹的示波器屏幕闪烁了两下，随着探头在金属表面滑动，原本平直的波形线条突然像发疯的心电图一样跳了起来。
“滴——”长鸣声刺得人耳膜生疼。
苏晚晴倒吸一口凉气，指着屏幕上的回波断层：“这是……空腔？”
不用她说，我已经看出来了。
在模芯的正中心，也就是应力最集中的位置，被人极其精巧地钻了一个直径三毫米的盲孔。
更绝的是，回波显示那里面填充的不是空气，而是一种密度接近钢材但声阻抗略有差异的物质。
我冷笑一声，这种手段，我在后世的解密教材里见过。
“是工业石蜡。”我伸手摸了摸模芯冰凉的表面，“这孔打进去，灌满蜡，再用同材质的塞子封口抛光。常温下这就是个好铁疙瘩，谁也查不出毛病。可一旦这玩意儿进了803厂的熔炼炉，遇到一千多度的高温钢水……”
老周虽然不懂技术，但懂常识，脸色瞬间白了。
“石蜡受热气化，体积膨胀几百倍。”我慢条斯理地擦掉手上的耦合剂，“这模具就会在浇铸最关键的时候，像个手雷一样在炉子里炸开。到时候别说那炉特种钢水废了，要是引起连环殉爆，半个车间都得报销。”
这才是杀招。
前面的硫酸也好，铝镁粉也罢，全是障眼法，就是为了让我们觉得“破坏已经被阻止了”，从而放松对这批货的深度体检。
好深的心机，好毒的算盘。
审讯室里的空气浑浊得像是一潭死水。
那个满脸机油的维修工被铐在暖气管上，耷拉着脑袋，一副死猪不怕开水烫的架势。
老周刚才用了点“手段”，但这货嘴硬得像块花岗岩，除了哼哼几声，一个字都不吐。
门被推开，我夹着那个记录本走了进去，没坐审讯椅，而是直接拉了张板凳坐在他对面。
我没问他是谁，也没问他受谁指使，甚至连那个被做了手脚的模芯提都没提。
我只是拔开钢笔帽，在这一片死寂中，那个本子上“沙沙”地写下了一串编号。
“Z-402传动轴，两周前是你经手精磨的吧？”我头都没抬，语气平淡得像是在聊家常。
那人的眼皮明显抖了一下。
“还有G-12号齿轮箱壳体，上个月是你做的应力消除。”我又写下一行字，“当时我看记录上写的是‘低温回火4小时’，但我查了电表记录，那晚炉子只开了半小时。省下来的电费，你也没贪污，那就是纯粹不想让这壳体达标，对吧？”