我和赵振趴在昨晚测定出“哨音盲区”的那个土包后面，手里的工兵铲小心翼翼地探进冻得跟铁板一样的沙土里。
“铛。”
一声闷响顺着铲把传到虎口，震得我手腕发麻。不是石头，是金属。
“慢点。”我按住赵振那个愣头青准备大力出奇迹的手，“别把‘礼物’弄坏了。”
扒开浮土，一个锈迹斑斑的“长城牌”午餐肉罐头盒露了出来。
这玩意儿埋得极浅，罐口几乎和地面齐平，上面盖着一层伪装用的干骆驼刺。
我屏住呼吸，用镊子轻轻揭开罐头盖。
里面没有炸药，也没有窃听器，只有大半罐枯黄的胡杨叶子。
“切，我就说这帮人闲的。”赵振吸溜着鼻涕，一脸失望，“埋罐树叶子当宝贝？”
“你不懂，这叫‘声学基准’。”
我捻起一片叶子，手指刚一用力，那叶子就“咔嚓”一声碎成了粉末。
太脆了。
这种脆度绝对不是自然风干能达到的。
这是经过精密烘烤，把含水率降到了极限的标本。
对方是在用这个罐子里的叶子做共振参照物——如果这罐子里的“绝对干燥”叶子发出的沙沙声频率变了，就说明空气湿度变了，或者是刚才那种“哨音”的传输介质发生了改变。
这帮孙子，是在给他们的耳朵“校音”。
“林工，给它扬了？”赵振抓起一把就要扔。
“扬了干什么？人家大老远送来的教材。”我拦住他，嘴角勾起一丝冷笑，“既然他们想要数据，咱们就给他们点‘加料’的数据。”
我让赵振去两百米外的盐碱洼地里，拔了一把那边的“盐爪爪”枯草回来。
这种草富含盐分，吸湿性极强。
我把罐子里那些烘干的胡杨叶倒出来，把这些带盐分的枯草塞了进去，然后原封不动地把罐头盖好。
只要稍微有一点点夜露，这些盐分就会疯狂吸湿，让罐子里的介质变得沉重、发闷。
到时候，对方那边的监听员听到的回馈，就会误以为这片区域湿度极大，进而调整他们设备的灵敏度参数。
这就好比给他们的眼镜上哈了一口热气。
正要填土，一直蹲在旁边默不作声的老罗突然伸手拦住了我。
他从那那个被油污浸透的帆布工具包里，摸出三根粗细不一的废铜丝。
老罗的手指粗糙得像老树皮，但活儿细得惊人。
他把铜丝绕在螺丝刀杆上，几下就卷成了三个紧密的螺旋弹簧状，然后顺着罐头盒边缘的缝隙插进了土里。
我看了一眼，瞳孔微微一缩。
这手法我熟。
在那份残缺的后世记忆里，1969年某次针对苏制电子探针的勘测防御战中，出现过类似的图纸——“防潮诱饵”变体。
这不仅仅是物理干扰，这是电磁陷阱。
这三根螺旋铜丝加上那罐含盐的枯草，一旦受潮，就会构成一个天然的电解电容。
如果敌方不死心，派人或者用仪器插地针来测量土壤电阻率，这玩意儿给出的读数会让他们怀疑人生。
他们会得出一个结论：这里的土壤导电性极佳，不需要做高等级的接地屏蔽。
而一旦他们信了这个邪，真的降低了设备的屏蔽等级，咱们工厂大功率电机一开，产生的谐波能把他们的耳朵震聋。
“老罗，行啊。”我冲他竖了个大拇指，“这一手‘请君入瓮’，够黑。”
老罗没说话，只是把烟斗磕了磕，那张沟壑纵横的脸上看不出悲喜，只有填土时那股子狠劲儿，像是在埋葬什么仇人。
等我们处理完现场回到营地，天已经大亮。
周卫国正站在一张铺开的地图前，手里拿着一份刚从气象站调来的文件，眉头锁得能夹死苍蝇。
“林子，你看这个。”他指着地图上的几个箭头，“这是气象站过去十年的风向大数据。这个季节，这一带的主导风向是西北偏西15度。我们如果要在回程路上布设哨阵，还得按这个角度来。”
我接过那张纸，扫了一眼那一排排工整的数据，随手把它拍在吉普车的引擎盖上。
“老周，数据是死的，人是活的。”我搓了搓冻得发僵的手，“纸上的风，吹不暖手。”
“什么意思？”周卫国愣了一下，“这可是正儿八经的科考记录。”
“咱们现在处的这个位置，叫‘鬼魔滩’。地形破碎，沟壑纵横，大风进来都要被撕成碎片，这种局部小气候，气象站那个挂在百米高塔上的风速仪根本测不准。”
我转身冲着正在收拾帐篷的各厂技术员喊了一嗓子：“都把手里的活停一下！那个谁，把咱