，沉默地，为孔捷，也为自己，倒满了酒。

    然后，举起碗，一饮而尽。

    有些伤疤，是永远，也好不了的。

    有些愧疚，是需要用一辈子，去偿还的。

    他们都懂。

    楚云飞，也静静地，看着。

    他的心，再次，被一种，巨大的，难以言喻的情感，所攫住。

    震撼。

    除了震撼，他找不到任何其他的词语，来形容自己此刻的心情。

    他又一次，被这种，飞蛾扑火般的，决绝的，惨烈的牺牲，所震撼。

    他发现，在八路军的部队里。

    这样的英雄，不是一个，不是两个。

    而是一群。

    是一整个，由无数个，像孙德胜，像张大彪，像狼牙山上那五个无名壮士，像眼前这个，他连名字都不知道的，小王排长，所组成的，英雄的，群体。

    他忽然觉得，自己之前，那些关于战术，关于装备，关于逻辑的，沾沾自喜的分析，是那么的，可笑，那么的，不值一提。

    他想，或许，自己，从一开始，就想错了。

    这支军队，能够胜利的原因，或许，根本就不在，那些，他所看重的，东西之上。

    天幕之上，画面，最终定格在，苍云岭那片，被白雪，重新覆盖的，宁静的战场之上。

    那些尸体，那些血迹，都已经被，厚厚的积雪，所掩埋。

    仿佛，什么，也未曾发生过。

    一行总结性的陈词，缓缓浮现。

    【历史，会记住那些名垂青史的英雄。】

    【但我们，不该忘记，那些，为英雄的诞生，而铺平了道路的，无名的丰碑。】