愁，是解不了的。
因为，这不是私人的恩怨。
这是两个阵营，两种信仰，你死我活的，殊死搏斗。
天幕之上，右边的画面，再次流动。
激烈的战斗，持续了数天数夜。
最终，楚云飞的第八十九师，没能抵挡住华野排山倒海般的攻势。
阵线，被撕开。
部队，被分割包围。
左边的画面，也在此刻，发生了变化。
不再是那个温暖的小酒馆。
而是一个阴冷的，设在地下工事里的，国军的临时指挥部。
画面中，楚云飞的脸上，再也没有了之前的从容与优雅。
他的军帽，歪在一边。
他的军装，沾满了泥土与血污。
他的眼睛，布满了血丝，死死地，盯着墙上的地图。
地图上，代表着他部队的蓝色箭头，已经被无数个红色的箭头，切割得，支离破碎。
一个又一个，兵败的消息，如同催命的符咒，通过电台，不断地传来。
“报告师座！一旅，已经被全歼！”
“报告师座！二旅旅长，阵亡！”
“报告师座！师部直属炮营，阵地失守！”
楚云飞，沉默地，听着。
他的身体，站得笔直，像一杆标枪。
但他的脸色，却一点一点，变得灰败，如同燃尽的死灰。
当最后一个消息传来——“师座，我们……被彻底包围了”的时候。
他那一直紧绷着的身体，似乎，再也支撑不住。
他猛地，转过身。
他抄起桌上那台，还在不断发出“滴滴”声的电台，用尽全身的力气，将它，狠狠地，砸在了地上。
“砰！”
一声巨响。
精密的机器，瞬间四分五裂。
指挥部里，陷入了死一般的寂静。
天幕之下，所有的人，也都沉默了。
李云龙，看着画面中，那个状若疯虎，亲手砸碎了自己指挥部的老对手。
他没有笑。
他脸上，没有任何胜利者的喜悦。
他只是，默默地，又为自己，倒上了一碗酒。
然后，一饮而尽。
那滋味，五味杂陈，说不清，是甜，是苦，还是辣。
孔捷，丁伟，看着这一幕，也是相顾无言，最终，只化作一声，悠长的叹息。
他们都是军人。
他们知道，对于一个军人来说，最痛苦的，不是战死沙场。
而是眼睁睁地看着，自己亲手带出来的部队，在自己面前，灰飞烟灭。
那是一种，比死亡，更难忍受的，凌迟。
天幕之上，画面，再次切换。
左边的画面，消失了。
只剩下右边的画面，并且，被放大，铺满了整个天幕。
时间，来到了1949年的年底。
地点，是厦门，一个阴雨绵绵的码头。
海风，腥咸，而又湿冷，吹在人脸上，像刀子一样割。
海面上，停泊着一艘巨大的，灰色的轮船。
轮船上，挤满了仓皇撤退的，国军的官兵和家眷。
楚云飞，穿着一身黑色的便装，没有戴帽子。
他孤身一人，站在码头上。
他没有立刻登船。
他只是，那么站着，看着远处那艘，即将带他离开这片生他养他的土地的轮船，眼神，空洞，而又茫然。
他的身后，是喧嚣的，混乱的人群。
他的前方，是冰冷的，波涛汹涌的海峡。
他像一个，被整个世界，所抛弃的孤儿。
那萧瑟的，孤独的背影，让所有看到这一幕的人，都感到一阵，莫名的心酸。
然后，他动了。
他缓缓地，蹲下了身。
他没有去捡拾，那些因为仓皇逃离，而散落在地上的金银细软。
他只是，从怀里，掏出了一块雪白的，叠得整整齐齐的，真丝手帕。
他将手帕，摊开，铺在地上。
然后，他伸出手，从脚下这片，被雨水打湿的，黄色的土地上，小心翼翼地，捧起了一抔泥土。
他将那捧泥土，轻轻地，放在了手帕的中央。
他的动作，虔诚得，像一个正在供奉神明的信徒。
他将手帕的四个角，仔细地，折好，打上一个结。
然后，郑重地，将这个小小的土包，放进了自己贴身的，靠近心脏的口袋里。
做完这一切，他才缓缓地，站起身。