天幕上的字迹，带着一种宿命般的，悲凉。
狼牙山顶，那雄壮的歌声，终于，停息了。
风，似乎也小了些。
世界，陷入了一种诡异的，暴风雨来临前的宁静。
那五个背对着敌人的身影，没有再动。
他们只是，静静地，站着。
像五座，沉默的，永恒的丰碑。
山下，正在向上攀爬的日军，也停了下来。
他们仰着头，看着山顶那五个，在风中显得有些单薄的背影，眼神里，是无法掩饰的，困惑，与一丝，连他们自己都未曾察觉的，敬畏。
他们不明白，这群已经弹尽粮绝的敌人，为什么不跑，也不再抵抗。
他们只是，那么站着。
究竟，想干什么？
山顶上。
连长黄寿发，缓缓地，抬起了手臂。
他看了一眼，自己身上那件，已经看不出本来颜色的军装。
他将上面沾染的灰尘与血迹，仔细地，拍了拍。
然后，他转过身，面向着山下，那个他所掩护的，主力部队与乡亲们，转移的方向。
他抬起手。
对着那片，他再也回不去的土地。
对着那些，他再也见不到的亲人与战友。
敬了一个，标准的，也是他这一生中，最后一个，军礼。
他身后的四名战士，马宝玉，葛振林，宋学义，胡福才。
也跟着他，做出了同样的动作。
他们的动作，整齐划一。
他们的脸上，表情肃穆。
仿佛他们此刻，不是站在死亡的悬崖边缘。
而是在天安门广场上，接受着最高统帅的检阅。
敬完礼。
黄寿发，放下了手臂。
他回过头，看了身边的四个弟兄一眼。
他笑了。
那笑容，干净，纯粹，像雨后的天空。
“弟兄们。”
他的声音，很轻，却异常清晰。
“来世，再一起，当八路！”
说完，他高喊一声。
“中华民族，万岁！”
然后，他张开双臂，像一只拥抱天空的雄鹰，纵身一跃。
他的身影，瞬间，便被那翻滚的，浓厚的云雾，所吞噬。
“连长！”
马宝玉嘶吼一声，也跟着，没有任何犹豫，跳了下去。
“同志们，来世再见！”
葛振林，宋学义，胡福才。
一个。
接着一个。
他们像是在赴一场，早就约定好的，盛大的宴席。
他们的脸上，没有恐惧，没有痛苦。
只有一种，解脱般的，坦然。
天幕，在这一刻，用了一组，极具艺术感的，近乎残忍的慢镜头。
它清晰地，记录下了每一个人，坠落时的姿态。
他们的身体，在空中，舒展开来。
那身破旧的军装，在呼啸的山风中，翻飞，舞动。
他们的身影，在那险峻的，青灰色的山崖映衬下，像五只折断了翅膀的，黑色的鸟。
决绝地，投入了大地母亲的，怀抱。
天幕之下。
死寂。
一种令人窒息的，沉重的死寂。
独立团的院子里。
李云龙，没有再咆哮，也没有再流泪。
他只是，默默地，走到那坛已经空了的酒坛边。
他将酒坛，倒转过来，晃了晃。
最后几滴浑浊的酒液，滴落出来，渗入脚下那干裂的土地。
他看着那片湿润的土地，看了很久。
然后，他拿起桌上那只，属于张大彪的空碗。
他将它，与自己的那只碗，并排放在一起。
他弯下腰，将那坛空了的酒，也稳稳地，放在了两只碗的前面。
他退后一步。
他挺直了身体。
他对着那空空如也的酒坛与瓷碗，敬了一个军礼。
“弟兄们，走好。”
他的声音，很低，很沉。
3—5—8团阵地。
楚云飞，放下了那只一直举在半空，却忘了去扶正的望远镜。
他的眼神，有些失焦。
他看着天幕上，那五个，已经彻底消失在云雾中的身影。
他看着那座，因为吞噬了五个英雄的生命，而显得愈发险恶的，狼牙山。
他那张一直保持着镇定的，如同雕塑般的脸上，第一次