张大彪那死而不倒的身影，那三百顶沾着血与土的军帽，还在天幕之下每一个人的脑海中，反复冲刷。
悲壮的余韵，如同沉闷的钟鸣，在每个人的心头，久久回荡。
独立团的驻地里。
李云龙坐在院子里的那棵老槐树下，面前摆着两只碗，一坛已经空了的酒。
他没有再喝，也没有说话。
他只是那么坐着，看着远处那轮正在缓缓沉入地平线的，如同凝固血块般的夕阳，一看，就是一下午。
赵刚默默地，给他披上了一件厚实的棉衣。
他也没有任何反应，像一尊没有知觉的石像。
天幕之上，那行【英雄已逝，英魂永存】的黑白字迹，终于，缓缓淡去。
黑暗，笼罩了片刻。
就在所有人都以为，今天的“曝光”，已经结束的时候。
画面，再次，毫无征兆地，亮了起来。
不再是李家坡那片被炮火反复翻耕过的，满目疮痍的黄土地。
取而代之的，是一片连绵起伏的，巍峨的群山。
山势，险峻，陡峭。
山峰，如同出鞘的利剑，直插云霄。
整个画面，都呈现出一种青灰色的，冰冷的色调。
阴沉的铅云，压得很低，仿佛随时都会从天上掉下来。
呼啸的山风，卷着枯叶与砂石，在山谷间穿行，发出如同鬼哭狼嚎般的，凄厉的声响。
天幕的镜头，开始缓缓地，向着其中最高，也最险峻的一座主峰，不断拉近。
那座山峰，形状极为奇特，顶端，像一个被巨人劈开的，天然形成的巨大棋盘。
在山脚下，一块饱经风霜的石碑，出现在镜头之中。
石碑上，刻着三个古朴，而又充满了某种肃杀之气的篆字。
狼牙山。
看到这两个字，许多人的心，都下意识地，咯噔了一下。
这名字，听起来，就不是什么善地。
镜头的视角，开始不断向上攀升。
越过几乎垂直的，如同刀削斧劈般的悬崖峭—壁。
穿过山间那缭绕不散的，如同亡魂般的云雾。
最终，画面，停在了主峰棋盘坨的顶端。
在那里，五个瘦削的，但却异常挺拔的身影，出现在所有人的视野之中。
他们穿着八路军的军装，那身灰布军装，早已被磨得破破烂烂，上面沾满了泥土和已经发黑的血迹。
他们每个人的身上，都带着伤。
他们的脚下，散落着打空了的弹壳，和拉了弦的手榴弹木柄。
很显然，他们的弹药，已经耗尽。
他们的身后，是深不见底的，云雾缭绕的万丈悬崖。
他们的前方，是黑压压的，如同蚂蚁般，正从四面八方，呐喊着，向上攀爬的，日军。
镜头，没有给这五个人任何正脸的特写。
只是从他们的背后，用一种近乎冷酷的，旁观的视角，远远地，拍摄着。
他们没有后退。
他们也没有交谈。
他们只是，沉默地，站成一排，像五尊与山岩融为一体的雕像，用自己的血肉之躯，扼守着身后那片，除了死亡，一无所有的悬崖。
他们的身影，在巨大的，险峻的山峦映衬下，显得那么的，渺小。
却又那么的，伟岸。
一种难以言喻的，比之前张大彪单人独骑，更加广阔，更加深沉的悲壮感，瞬间攫住了所有人的呼吸。
独立团的院子里。
李云龙缓缓地，抬起了头。
他那双一直没什么焦距的，因为酒精而显得有些浑浊的眼睛，在看到天幕上那五个背影时，似乎，有了一丝变化。
他下意识地，坐直了身体。
他拿起桌上的酒碗，放到嘴边，却忘了喝。
他只是那么看着，看着那五个，已经被逼入绝境的，不知名的战友。
许久，他才低声地，像是问自己，又像是在问身旁的赵刚，嘟囔了一句。
“这又是哪个部队的兵？”
“怎么跑到这种，鸟不拉屎的地方去了。”
3—5—8团阵地。
楚云飞，第一时间，走到了墙边那副巨大的军事地图前。
他的手指，在地图上飞快地移动。
很快，他就找到了“狼牙山”的位置。
他看着地图上那密密麻麻的等高线，又抬头，看了一眼天幕上那险恶的地形。
他没有说话。
他只是，对着身旁的方立功，平静地，吐出了两个字。
“死局。”