赌桌，已经摆好。
赌注，是三百条鲜活的生命。
而荷官，是冷酷无情的，战争。
凄厉的，带着金属摩擦音的冲锋号，划破了李家坡上空，那片压抑的，死寂的空气。
进攻，开始了。
张大彪，站在队伍的最前方。
他的身后，是三百名，已经将生死，置之度外的弟兄。
他的前方，是那座如同地狱入口般，正在疯狂喷吐着火舌的，日军阵地。
他缓缓地，摘下了头上的那顶军帽。
那顶军帽，已经很旧了。
上面，沾着泥土，火药，还有早已干涸的，不知是敌人还是自己的，血迹。
他没有像往常一样，立刻将它摔在地上。
他只是用那只布满了老茧的，粗糙的手，轻轻地，拂去了帽子上的灰尘。
他的动作，很慢，很轻柔。
像是在抚摸情人的脸颊。
又像是在为自己，整理最后的遗容。
做完这一切，他抬起头，最后看了一眼，远方，独立团指挥部的方向。
然后，他用尽了全身的力气，将那顶陪伴了他无数次冲锋，见证了他无数次生死的军帽，狠狠地，砸在了脚下这片，即将被鲜血浸透的黄土地上。
他没有再多说一个字。
他只是，从背后，抽出了那把沉重的鬼头刀。
他发出一声，不似人类所能发出的，野兽般的咆哮。
“一营的！跟我冲！”
他第一个，跃出了战壕。
他那魁梧的身躯，在这一刻，像一支出膛的炮弹，义无反顾地，撞向了那片由子弹和炮火，所编织成的，密不透风的死亡之网。
在他的身后。
三百名敢死队员，也同时，发出了震天的怒吼。
他们如同一群挣脱了枷锁的猛虎，跟随着他们营长的背影，向着那片死亡之地，发起了决死的，不归的冲锋。
天幕之下。
独立团的指挥部里。
李云龙举着望远镜，看着那道他最熟悉的身影，看着那三百名他亲手挑选出来的兵。
他的手，在抖。
他的身体，在抖。
他那双一直强忍着的，布满血丝的眼睛，再也，控制不住。
两行滚烫的，浑浊的泪水，顺着他那饱经风霜的脸颊，奔涌而下。
他扔掉望远—镜，像一头绝望的孤狼，对着天空，嘶声力竭地咆哮。
“冲啊！”
“大彪！给老子冲上去！”
“给老子！活下来啊！”
他的哭喊声，被淹没在震天的炮火之中。
显得那么的，微不足道。
3—5—8团阵地。
楚云飞，静静地，站在他的指挥所前。
他没有用望远镜。
因为天幕上的画面，比任何望远镜，都要清晰。
他看着张大彪，做完了那个，被他称之为“草莽行径”的，摔帽子的动作。
他看着那三百名战士，没有丝毫犹豫，没有丝毫恐惧，跟随着他们的长官，冲向了那片必死的阵地。
他看到，冲在最前面的一个战士，被一颗子弹击中了胸膛，他踉跄了一下，没有倒下，而是用尽最后的力气，将手中的集束手榴弹，扔向了前方。
他看到，一个年轻的，脸上还带着稚气的战士，被炮弹的气浪掀飞，在地上翻了几个滚，又立刻爬起来，瘸着一条腿，继续向前冲。
他看到，张大彪，像一尊不可撼动的战神，挥舞着大刀，将所有试图靠近的死亡，都劈得粉碎。
他看着，看着。
他那张一直保持着冷静与理智的脸上，肌肉，在不受控制地抽搐。
他那双一直带着审视与批判的眼睛里，充满了，他自己也无法理解的，巨大的震撼。
许久。
许久。
他缓缓地，放下了那只一直举在半空，却忘了拿望远—镜的手。
他闭上了眼睛。
像是在逃避什么，又像是在回味什么。
当他再次睁开眼睛时，他眼中的那种，属于精英阶层的骄傲与从容，已经荡然无存。
取而代之的，是一种，发自灵魂深处的，颤栗。
他转过头，看着身边，同样被震撼得，一句话也说不出来的方立功。
他的声音，很轻，很涩，像是在自言自语。
“立功兄……”
“我之前，说他们是匹夫之勇，是乌合之众……”
他自嘲地，笑了笑。
“我错了