。

    压抑的、如同野兽受伤般的呜咽声，从他的指缝间传出。

    “啊……啊啊……”

    他发不出完整的音节，只能用这种最原始的方式，宣泄着那股撕心裂肺的痛。

    “孙德胜……我的好兄弟啊！”

    一声悲鸣，响彻全团。

    他猛地抬起头，一拳狠狠砸在身旁的土墙上。

    “砰！”

    土块四溅。

    他的拳头上，瞬间鲜血淋漓，但他仿佛感觉不到疼痛，只是用另一只手，死死地捶打着自己的胸口。

    “老李！”

    赵刚冲过去，想扶住他，却被他一把推开。

    赵刚看着画面中那血腥的一幕，看着身旁彻底崩溃的李云龙，他紧紧闭上了眼睛。

    他不敢再看。

    那喷涌的鲜血，仿佛溅到了他的脸上，滚烫而刺痛。

    他的身体在微微颤抖，那份属于知识分子的理智与冷静，在这一刻被冲击得支离破碎。

    358团阵地。

    “啪。”

    楚云飞手中的望远镜，掉落在地。

    他死死盯着天幕，身体绷得像一张拉满的弓。

    当孙德胜的手臂被斩断的瞬间，他清晰地感觉到，自己的心脏像是被一只无形的大手狠狠攥住，痛得他几乎无法呼吸。

    他猛地吸了一口气，然后，做出了一个让所有358团官兵都震惊不已的动作。

    他整理了一下自己笔挺的军容，挺直了身躯，对着天空那块巨大的光幕，缓缓抬起右手，庄重地，敬了一个标准的军礼。

    他的脸上，再也没有一丝一毫的轻蔑或冷静。

    只有一种情绪。

    那是一种军人对另一位军人，最崇高的，最沉痛的敬意。

    这一刻，党派之别，阵营之见，都已烟消云散。

    在他眼中，天幕上的那个人，不是八路军，不是“泥腿子”。

    他是一个顶天立地的中国军人。

    旅部。

    旅长默默地看着，眼眶早已湿润。他身后的参谋长和警卫员，全都低下了头，为这位素未谋面的英雄，致以无声的哀悼。

    在晋西北的每一片土地上。

    所有看到这一幕的中国人，无论他们是士兵，还是百姓，都陷入了巨大的悲痛与愤怒之中。

    天幕上，战斗已经接近尾声。

    骑兵连，全员阵亡。

    血流成河的战场上，尸横遍野。

    只剩下一个人，一匹马，一条手臂，一把刀。

    孙德胜。

    他孤零零地坐在马背上，空荡荡的左肩还在不断流血。他脸色惨白如纸，生命正在飞速流逝。

    在他的对面，是黑压压的、几乎毫发无损的整个日军骑兵联队。

    黑岛森田擦拭着刀上的血迹，用一种欣赏艺术品的目光，看着摇摇欲坠的孙德胜，似乎在等待他倒下的那一刻。

    整个世界，仿佛只剩下风声。

    画面，在这一刻定格。

    一行字，缓缓浮现在这片血色的寂静之上。

    【一个人，还是一支军队？】