210.

    铁门“咔哒”一声轻响，安全屋内的气压随之微妙地变化了一下。

    杰森用靴子顶开门，甫一踏入，整个人还带着寒风的残余气息，肩膀微微松弛下来的瞬间——

    “轰”

    不是枪声，不是爆破，不是他最熟悉的哥谭犯罪味道，而是一股铺天盖地的辣味，带着几乎物理攻击强度的辣椒蒸汽、辛香料粒子、以及疑似从某个异次元流出的辣油味道的战术灵压，迎面而来，毫不留情地冲进他的五感系统，那气味甚至不是飘过来的，而是直接扇脸的。

    “——咳。”他一口气呛住，像被从背后捅了一刀，整个人条件反射地退了半步，五官拧到一起，额角浮出一条静脉。

    他眨了眨眼，世界瞬间有点模糊，鼻腔像被铁丝球刷了一遍，喉咙热辣辣地发疼，像有人拿着辣椒水直接往他脑子里灌了一通，“……Fuck.”

    他猛地把头盔摘下来，空气更猛了，像是失去了最后一层屏障，灼热的辣气毫不留情地灌进眼鼻口，瞬间冲破防线。

    这时候他才意识到——空气不是弥漫了辣味，空气它本身就是辣的。

    不是“辣味很重”，而是整个房间的氧分子已经进化成了辣椒素的战斗型衍生物，每一个呼吸都像在往肺里塞一枚胡椒弹。

    杰森下意识地捂住口鼻，肩膀微微抽了一下，喉咙像被生吞了一勺辣酱，一呼一吸都是火辣辣的撕扯感。

    ——这不是回家，这是误入了墨西哥炼狱分部。

    他忍着呛咳，勉强冷静下来，伸手关上门，门缝一合，空气的回流像是把他整个人直接推进了辣气压力锅，空间不大，味道浓缩，辣得简直可以凝结成形，用刀切片卖。

    杰森感觉自己的肺在发短信：“再来一下我们就罢工。”

    而喉咙正在打退堂鼓：“兄弟你进去我们可不跟了。”

    他站在原地，好几秒没动，脑子在辣椒气体中打滑，耳边嗡嗡的像有墨西哥军鼓在敲，然后他眯起眼，到底还是忍不住低声吐出一句：“……What the fuck，在屋里炼的是哪个等级的战术武器？”

    212.

    杰森下意识往厨房方向看了一眼——然后，整个人僵在原地，像系统瞬间宕机了一样。

    空气中辣味正炽，像在胃壁上点香，但比那更致命的，是他眼前这一幕：

    提亚马特正飘在半空中，白色的裙摆随着漂浮轻轻荡起，像是羽毛一样在热辣的空气中打着旋，而她整个人看上去就像刚刚点燃了全世界的小孩，她一边转圈一边兴奋地晃着脚，灿烂的神情如果能用于发电，怕不是能把哥谭市政厅的电费节约一半。头顶几缕被蒸汽烫卷的发丝贴在脸侧，看起来像刚完成了一次意义非凡的召唤仪式——不过看这辣的程度，也确实是“非凡”呢。

    她手里捧着一个饭盒，不是普通的饭盒——是那种上面贴满了爱心贴纸、五角星、猫耳朵形状的小表情的梦幻灾难级便当盒，看起来像是从幼儿园老师的梦里抽出来的一样——不知道是从哪里搞来的，但肯定不是安全屋本来有的。

    杰森目测了一下那盒子的密封度——辣味就是从那盒子里泄出来的，毫无疑问。

    下一秒，她发现他了，提亚马特的眼睛唰地一下亮起来，像是在夜空里突然冒出满天的烟花。

    “欢迎回来，杰森！”她冲了上来，动作快得像一颗小型导弹，脸上写满了“快来夸我，快来吃我亲手做的天降奇迹便当”的骄傲和期待，“妈妈给你做了便当哦！”

    她说这话的时候，语气就像是NASA刚确认她成功把一颗蛋炒饭送上了火星一样，像是取得了什么重大突破一样激动。

    杰森站在原地，脸部表情跟不上数据更新，只觉得那盒饭正透着盒盖、透过气流、透进他灵魂里——辣得太有实体感了，简直像是便当盒在以纯精神攻击的方式逼他跪下一样。

    213.

    杰森没动，他站在门口，手还搭在门把上，眼神像被人当头泼了一盆辣椒水，呆滞得一瞬间仿佛灵魂出窍。

    辣味从便当盒缝隙中溢出来，像什么非物质杀伤性气体一样一层一层往他脸上拍，一边是鼻子火烧火燎地抗议，一边是大脑试图冷静分析当前状况：

    ——确认目标：提亚马特。

    ——确认行为：造饭。

    ——确认物件：致命。

    ——确认主观意图：高兴得要命。

    ——总结结果：……无法应对。

    杰森盯着那盒饭，像在盯一颗点了彩色贴纸的手雷——他确实是这么想的，毕竟在这个饭上，他用的是“造”（nufacture）而不是“作”（cook）。

    “你做的？”他开口，声音低哑得像被煤灰刮过的砂纸，语气小心翼翼，就像在确认某个案发现场的炸药来源。

    “嗯！”提亚马特点头，眼睛一亮，笑得眉眼弯弯