身泥，鞋都裂了口，皱眉：“又搞什么名堂？”

    “太子爷。”她把篮子往案上一放，“不来尝尝您家地里长的辣？”

    胤礽眯眼：“你那荒地，能长出花儿？”

    “花儿没有。”她咧嘴，“但锅有。”

    当晚，荒地边上支起了铜锅。

    炭炉烧得通红，锅分两格：一边清汤滚着鸡架，白雾升腾；一边红油翻滚，豆瓣与辣椒熬得香气炸裂。

    宋甜把毛肚切花，鸭血划片，豆腐泡、土豆、宽粉摆了一排。

    胤礽带着两个随从过来，一掀锅盖，辣味冲得他连退三步：“这味儿，能熏死刺客。”

    “您试试。”她夹起一片毛肚，七下涮好，蘸料递过去。

    胤礽咬一口，眼睛瞬间睁大，辣得猛灌茶，可手又伸向锅里：“再来一片。”

    他连涮五片，额头冒汗，眼眶发红，却笑出声：“宋甜，你这是要辣死孤？”

    “辣不死。”她给自己烫了碗鸭血，“辣得您记得住。”

    他盯着那口红锅，忽然低声道：“这锅……像你。”

    宋甜抬头。

    “又辣。”他夹了片番茄，放进清汤，“又暖。”

    风卷着炭火火星往天上窜，锅里的汤还在翻，毛肚一片片下，红油咕嘟冒泡。

    小桃端着一盘嫩菜心过来，手一抖，菜心掉进红锅。

    “哎呀！”她慌忙去捞。

    宋甜一把按住她手腕：“别捞。”

    “可……”

    “让它煮。”她盯着翻滚的汤面，“菜心娇，不经烫，可烫透了——比肉还香。”