咱们是谁，没人记得咱们做了什么。”

    他顿了顿。

    “但现在，看见这个——”

    他指着那封信。

    “看见有人用咱们的法子，也练出了自己的‘磨刀石’，我心里……”

    他说不下去了。

    王卫国替他接上。

    “心里踏实了？”

    李振涛点点头。

    王卫国站起来，走到窗前。

    窗外，远处的山脊上，隐约能看见几个小小的身影。

    那是“雪狐”的队员们在训练。

    他们在山间奔跑，跳跃，摸爬滚打，像一群不知疲倦的豹子。

    他想起几年前，自己带着第一批“磨刀石”队员，在那片林子里一遍一遍演练的场景。

    那时候，他们只有几十个人，几间破旧的营房，几台简陋的设备。

    没有人看好他们，没有人相信他们能成事。

    但他们走过来了。

    现在，那些经验，那些教训，那些汗水，那些眼泪，正在全军的土地上开花结果。

    他转过身，看着那五个人。

    李建国，赵铁柱，孙小虎，李振涛，秦岳。

    这些人，跟了他多少年了？

    从三营开始，到“雪狐”，到“磨刀石”，到现在。

    从年轻小伙子，到如今鬓角也有了白发。

    他们跟着他，在边境线上出生入死，在训练场上摸爬滚打，在无数个不眠之夜里写方案、搞推演。

    他们吃过多少苦，受过多少累，只有自己知道。

    但今天，那些苦和累，都有了意义。

    王卫国说。

    “你们知道，‘种子’是什么意思吗？”

    几个人看着他。

    王卫国说。

    “种子种下去，会长出新的种子。那些新的种子，又会种到别的地方。一年一年，一代一代，最后整片土地都会开花结果。”

    他指着那封信。

    “‘砺剑’，就是咱们种下的第一颗种子。以后，还会有第二颗，第三颗，无数颗。”

    他顿了顿。

    “咱们这些人，可能一辈子默默无闻。但咱们种下的东西，会一直长下去。”

    李振涛听着，眼眶有些发红。

    赵铁柱低下头，不说话。

    李建国走到窗前，站在王卫国旁边。

    他看着窗外那片山林，忽然说。

    “队长，以后会不会有人记得咱们？”

    王卫国想了想。

    “也许不会。”

    他看着窗外。

    “但那些被咱们种下的种子，会替咱们记得。”