穿透了战火和距离，带来了生的念想和坚持下去的勇气。他不由得想起了自己在这个时空并无亲人，那份来自兵团的公函，竟成了他唯一与过去和外界的有形连接。一种淡淡的孤独感悄然袭来。

    

    然而，就在这天晚上，临睡之前，帐篷帘被轻轻掀开，那个经常给李云龙换药、脸上带着疲惫却总尽量保持温和的护士走了进来。她没有像往常一样推着换药车，而是径直走到李云龙床边，飞快地往他手里塞了一个小小的、用油纸包着的东西，然后低声快速说了一句：“院长让给你的。别说出去。”

    

    说完，她像什么都没发生一样，转身就离开了。

    

    李云龙愣了一下，借着昏暗的煤油灯光，悄悄打开油纸包。里面竟然是四块压缩饼干，比他之前见过的都要精细饱满，还有一小块黑褐色的、像是肉干的东西。

    

    他的心猛地一跳，下意识地攥紧了油纸包。院长？为什么？是因为那份总结？还是别的什么？他来不及细想，巨大的饥饿感和获取食物的本能让他几乎立刻就想把东西吞下去。

    

    但他深吸一口气，强迫自己冷静下来。他迅速地将油纸包重新包好，塞进了枕头底下。然后，他闭上眼睛，假装睡着，心脏却砰砰直跳。

    

    这突如其来的、秘密的馈赠，像一道微弱的、却不容忽视的光，刺破了沉重的匮乏和失望。它意味着什么？是认可？是补偿？还是某种更复杂的信号？李云龙不知道。但他知道，在这个冰冷的、饥饿的夜晚，他枕头下的那一点点食物，不仅仅意味着能量，更意味着一种难以言喻的、复杂微弱的联系和希望。

    

    夜更深了，帐篷里鼾声四起。李云龙却久久无法入睡，听着窗外呼啸的风声，感受着枕头下那一点点微不足道却重若千钧的重量。