“这是破坏施工！”
我夺过他相机，屏幕里却全是老宅腐朽的美丽细节。
他指着地板下1898年的马赛克：“你所谓的修复，不过是另一种毁灭。”
暴雨夜我们被困阁楼，应急灯晃过他锁骨汗珠时，我摸到了墙内泛黄的日记本—“致我的光。”
扉页写道。
而林见清正用镜头对准我颤抖的手：“现在，沈工还坚持要刷白这面墙吗？”
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雨
像是天穹被撕开了口子，凶猛地倾泻而下，砸在上海法租界这栋垂垂老矣的洋房顶上。
沉重的雨点敲击着尚未修复的瓦片，发出沉闷而持续的鼓噪，仿佛这栋老屋在时光深处痛苦的呻吟。
沈砚推开车门，昂贵的皮鞋立刻踏进了浑浊的水洼里，冰凉浑浊的泥水瞬间灌了进来，昂贵的手工西装下摆也溅上了斑斑点点的泥污。
他眉头紧锁，顾不得这些，大步穿过被雨水冲刷得面目模糊的前院，木工板临时铺设的通道在他脚下发出不堪重负的呻吟。
空气里弥漫着雨水的气息、泥土的腥气，还有一种老房子特有的、挥之不去的木质腐朽气息，混合着新开桶的油漆和某种不知名消毒水的刺鼻味道。
工地现场特有的混乱气息扑面而来，几乎令沈砚窒息。
然而，真正让沈砚血液骤然凝固的，是主厅里传来的刺耳噪音——电钻尖锐的嘶鸣声，沉重撬棍与坚硬物体猛烈撞击发出的“哐！哐！”闷响，以及木材纤维被强行撕裂时那种令人牙酸的“嘎吱”声。
这绝不是他精心排布、精确到毫米的施工计划里应该出现的声音。
他猛地推开虚掩的、沉重雕花橡木大门，眼前景象让他瞬间僵立原地，仿佛被兜头浇了一桶冰水。
灯光惨白，映照着厅堂中央一片狼藉的废墟。
他耗费无数个日夜精心设计、反复推敲、选定了顶级柚木、要求工人一丝不苟铺设的光滑地板，此刻像被巨兽的利爪狠狠撕扯过。
几块巨大的柚木板被蛮力撬起，边缘破碎扭曲，露出下面深不见底的、散发着陈腐气息的黑暗空洞。
断裂的木茬狰狞地刺向空中，如同沉默的控诉。木屑和灰尘混合着雨水的潮气，在惨白的光束里狂乱地飞舞。
就在这片由他心血构成的废墟中央，站着一个人。
一个年轻男人。
他显然刚从外面进来，甚至比沈砚更狼狈。
单薄的浅灰色棉麻衬衫被暴雨彻底浇透，紧紧贴在身上，清晰地勾勒出肩胛骨起伏的线条和劲瘦的腰身。
湿透的深色头发一绺绺地贴在额角和颈侧，水珠顺着线条清晰的下颌，滑过微微凸起的喉结，不断滴落。
他仿佛对周遭的混乱和他自身的狼狈浑然不觉，只是全神贯注地半跪在那片狼藉的边缘，双手稳稳地托举着一台看起来相当专业的单反相机，镜头正直直地对准地板下被撬开的、幽深黑暗的洞口。
“住手！”
沈砚的声音不高，却像淬了冰的刀锋，带着一种被强行压抑的狂怒和难以置信的尖锐，瞬间刺破了电钻的轰鸣和撬棍的撞击。他几步冲上前，皮鞋踩在散落的木屑和碎木块上，发出令人心悸的碎裂声。
他根本没给那年轻人任何反应的时间，带着一种不容置疑的、近乎粗暴的威势，劈手就夺过了那台相机。
年轻男人似乎被这突如其来的袭击惊住了，身体微微晃了一下才稳住。
他抬起头，湿漉漉的额发下，露出一双眼睛——瞳孔的颜色很特别，在工地顶灯惨白的光线下，呈现出一种近乎透明的浅琥珀色，像被雨水冲刷过的纯净玻璃。
此刻这双眼睛里，没有恐惧，没有惊慌，只有一丝被打扰的、冰冷的烦躁，如同寒潭深处掠过的微澜。
他沉默地看着沈砚，雨水顺着他线条利落的下颌线，一滴一滴，砸在脚下撬起的柚木碎块上，发出细微的“嗒…嗒…”声。
“你是谁？谁允许你在这里搞破坏？！”
沈砚的声音因为极致的愤怒而微微发颤，他死死攥着那台冰冷的相机，指关节用力到发白，仿佛那是他此刻唯一能抓住的罪证。
他质问着，目光却不由自主地扫向被他夺来的相机屏幕。
屏幕还亮着
预览框里，并非他预想中狼藉的现场或是某种挑衅的证据。
那是一个完全不同的世界。
被放大、被凝视的局部：
一片镶嵌在腐朽窗框上、色彩浓烈却布满细密裂纹的彩绘玻璃碎片，像凝固的、破碎的晚霞；一只深陷在厚重木门板里、早已锈蚀得面目全非的古老黄铜门铰链，沉默地诉说着时间无情的侵蚀；一块铺在角落、被