Sherlock比平日的快语速慢很多：“谁会担心他这样的人？我只不过是怕他疯了，照顾他的责任总要落到我们头上，那可真是糟糕透顶了。”他顿了一下：“而且…Mycroft没他自以为的那么坚强。”
无论怎样，两人还是鼓起胆子走到宅邸最顶楼的房间——那是这座庄园的“心脏”，是夫人的卧室。从此处俯视下去，能将这里的一切尽收眼底。
两人站在门前，正犹豫着如何开口，忽然听到里面传来管家和夫人的交谈。
“Mycroft少爷还是那副样子，只是同前两天相比，对动静的反应不那么灵敏了。他一困着我们就叫醒他，也没有送过食物，但他无论如何都不肯舍弃数学协会的职业。如今我们喊他，他已经不大应声了。”Rose和Sherlock听见“砰”的一声，是管家跪地的声音：“夫人！无论如何也该停了，他的身体已经快要到极限了！”
Rose的眼泪一瞬间涌出，直到滑过她的脸颊时她才感觉到。她死死地捂着嘴，手指内侧被泪水打湿，传来温热的触觉。Sherlock的痛苦看起来完全不亚于她，深蓝的瞳孔中湍流着交织的情绪。
门内，是令人窒息的沉默。这沉默比任何咆哮都更可怕。Rose很难想象夫人那张美丽而冷酷的脸上，此刻正进行着怎样的权衡——是家族继承人的价值重要，还是她那不容挑战的权威更重要？
终于，夫人冰冷的声音穿透门板，带着一丝不易察觉的疲惫，却依然强硬：“…把他弄出来。”
两人近乎匆促般朝塔楼的阁楼奔去。
阁楼的门虚掩着。一股混合着灰尘、陈旧木质和某种难以言喻的、属于纯粹黑暗的阴冷气息扑面而来。又传来那如怨如诉的小提琴声，宛如厉鬼。Sherlock的脚步在门口顿住了，仿佛被无形的屏障阻挡。Rose拉住他的手，两人一起上了石梯。
昏暗的光线从狭窄的窗口吝啬地透进来，勉强勾勒出阁楼中央那个身影的轮廓。
Mycroft没有站着。
他靠着墙坐在冰冷的地板上，那身永远一丝不苟、象征着剑桥精英气度的黑灰西装，此刻沾满了尘埃，甚至有几处不自然的褶皱和拉扯的痕迹，像是经历了一场无声的搏斗。他那褐色头发散乱不堪，几缕汗湿的发丝停在苍白的额角。
这不再是那个行走的冰山，那个精细缜密的棋手。
这是一座被暴力推倒、布满裂痕的神像。
管家和两个强壮的男仆正小心翼翼地靠近，脸上带着显而易见的恐惧和为难。“Mycroft少爷……夫人让您出来。您…您需要休息。”
“Mycroft！”Sherlock的声音突兀地响起，带着一种连他自己都没意识到的沙哑和焦灼。他一步跨进阁楼，靴子踩在积尘的地板上，发出沉闷的响声。他试图搀扶起Mycroft，黑色的风衣因拉扯而有些变形：“快起来！”
管家趁机示意仆人上前搀扶。就在他们的手即将触碰到Mycroft手臂的瞬间——
“放开。我没事。”
Mycroft显然经历了精神的重创，却仍旧对外人的触碰本能地抵抗。
夫人很清楚他靠暴食甜点疏缓心理压力，所以一连三日，他都被剥夺了进食的权利。就连睡觉也不被准许，每当他要进入睡梦中时，都会有仆人进来在他耳边摇响清脆尖锐的铃铛。
以及塔楼地下那无数无形的、来自地狱的琴音，无时无刻不在撕扯着神经。更何况他有强迫症。无光无声的绝对折磨，几乎吞噬了他的理性防线。幻听如同附骨之疽，啃噬着他的意识。
他几乎要落败了，可某种信念，也可以称作执念，支撑了他，赋予他坚韧不拔的、忍受一切的勇气。是他脑海里一个起初模糊、后来越来越清晰的影子。这一通地狱般的经历，鬼使神差般让他明白了自己不愿承认的事实。
Mycroft挣扎着站了起来，甚至没有借助墙的助力。他依然保留着自己的坚韧和傲慢。
当他抬头时，Rose看到他的神情。
那张曾经英俊、冷漠、如同大理石雕像般的脸，此刻苍白得如同幽灵。深陷的眼窝周围是淡淡的青色，而眼白布满了蛛网一样的血丝。那双灰蓝色的、总是能洞察一切、毫无波澜的眼睛，此刻却像冰层下湍流的冷水，极力保持着体面与清醒。Sherlock告诉她的那句“Mycroft没他自以为的那么坚强”的回音，此刻更加像极了不详的谶言。
她心痛而担忧地凝望他，带有一丝劫后余生的庆幸：“太好了，你还在。”
Mycroft勉强笑了笑：“碾碎我的精神殿堂，只靠这些琴音，似乎还差些火候。”
“Mycroft，”见他这副强撑着的样子，Sherlock