沈觉手腕轻转，刮刀开始搅动。
刀锋切入斑斓的色块，粗暴而坚决地旋转、碾压。
最初，是泾渭分明的对抗——深红顽强地晕染着柠檬黄，普蓝试图吞噬浅紫蔷薇，墨绿与钴蓝纠缠不清。
再怎么抢眼的深红、紫罗兰，再深的墨绿、褐色、普蓝，再亮的柠檬黄、浅紫与蔷薇。
在刮刀持续、单调的圆周运动下，界限迅速模糊。
鲜艳被拖拽、撕裂，融入彼此的怀抱，又互相污染。
那是一种缓慢而不可逆的湮灭。
抢眼的亮色节节败退，深沉的暗色也失去棱角。
漩涡中心，一种混沌的灰开始滋生、蔓延，如同宇宙初开的迷雾。
混在一块儿，竟然……变成了灰色。
月灰。
起初，是带着一丝微光的月灰，浅色残存着最后的挣扎。
但随着更多深色颜料被卷入、分解，灰调越来越沉，越来越浊。
最终，所有鲜活的个性被彻底抹平，搅拌成一滩粘稠、暗淡的水泥色。
水泥。
死气沉沉，毫无生气。
沈觉低着头，专注地搅动着那滩混沌的灰泥，仿佛在进行某种无望的仪式。
刮刀与调色盘摩擦，发出黏腻而单调的声响。
从深色调到浅色。
所有艳丽的颜色搅在一块儿，装满了一个颜料盒的小方块。
“你看，”林听眠的声音轻轻响起，带着一种穿透喧嚣的宁静，“这些颜料曾经多么不同。”
“作为个体，她们是纯粹的‘色’。”
“但这样不分轻重地混合在一起，就失去了‘彩’，只剩下了‘灰’。”
作为个体时多么出彩。
不分轻重地把它们混合，其实颜色也泯然众人而已。
作为颜料作为色彩却失去了色，失去了彩，只是变成了灰。
只是灰而已。
但是灰色却相当重要。
停留在那滩水泥般的灰色上，它如此平凡，如此不起眼。
“你知道吗？”林听眠的声音更轻了，却像投入湖心的石子，“灰色，是画面里的基石。”
“它调和与包容所有颜色。”
“因为它，那些真正跳脱的色彩才能和谐共存，才能被看见，才能成就一张画的‘彩’。”
“你现在的状态现在的画法，就像这手中的灰。看上去平平无奇，但是很关键。”
“不用去刻意追求什么熟练度，什么色彩感。”
“我们现在只是应试，就算你的画法很笨拙很不讨巧。”
“但把你想要塑造的物品展现给老师看，那才是最最关键的！就像用灰色去调和别的彩色，把整张画面变得和谐，这才是最重要的。”
“你牢牢抓住了最核心的东西——形准，结构，关系。这是无可替代的‘灰’，是画面的骨架。”
“有了它，那些炫目的色彩感、风格，才是锦上添花的‘彩’。”
“有的人追逐色彩到考前，却连这份‘灰’都调不明白。”
“意识，远比表面的技巧重要。”
灰，单单看时不起眼。
在调颜料时，可以调出各种各样微妙的变化。
因为有灰，所以成就了彩；因为有彩，所以也有了灰。
她无法确保沈觉现在能不能够理解她想表达的意思。
她只是想说不必想那么多，不必在意，已经很好了。
如果还要加上一句，她会说她相信沈觉可以做得到。
就像沈觉曾经对她说的那样。
在你最信任我时，我未曾真正了解你；在我最信任你时，你却忘了我。
命运原来是一场又一场阴差阳错。
她理解沈觉的多次试探。
理解她拐弯的话术。
每一次发问。
每一次担心。
其实都是一种不确定感。
明明沈觉并不信任她。
可是啊，她比沈觉想得还要懂她。
但是沈觉对她呢，却是一无所知。
她在这满满当当的色彩里，看沈觉搅拌着灰。
明明可以直接把颜料干掉的硬块挑掉，把脏色挖起然后不管的。
可她偏要搅动，仿佛在搅动自己纷乱的心绪。
心思仿佛被那刮刀一下下搅动着，七上八下。
沈觉好像心烦意乱，不停地把这些废弃的颜料搅着搅着。
她的心被搅得一塌糊涂。
*
大胆的猜想冒上心头