安安拖着行李箱走出来，背着阳光，眼睛还没完全睁开。她看了Brady一眼，没说话。Yelena则戴着Prada墨镜，一身黑，脸色苍白，状态不好，眼下乌黑眼圈像极了一夜未眠的样子。她站在安安身边，神情冷淡。
“弄好了？安安，你没东西落下吧？Yelena，要不一起去吃午饭？”Brady低声问。
Yelena抬眼看他，声音却更轻：“你们去吃吧。我想一个人静一会儿。”
“去哪？我可以顺路送你。”Brady接过安安的小箱包，又对Yelena客气地提出。
Yelena没回答，只是摆了摆手，自己走了出去。阳光从天顶落下，她的影子被拉得细长，像她那些未曾说出口的思念与疼痛。她穿过人群，走向尖沙咀码头，那里是她小时候最喜欢的地方。
她站在栏杆边，看着维港波光粼粼，游轮缓缓驶过，天蓝得像假的。
海风吹来，她终于把墨镜摘下。那双眼睛疲惫而空洞，藏着昨夜与现实世界交锋后的裂痕。
她坐在长椅上，拉开小皮包，从里头摸出一支烟。她犹豫了一下，没有点燃，只是捏在手里。
风吹乱了她的头发。她忽然想起了——高中那年。
那是她十六岁，上高二（Junior Year），每天回家最期待的事就是和母亲吵架。那晚她一赌气就跑去兰桂坊，和几个比她大两三岁的“朋友”喝酒。她和的都是烈酒，混着喝。她喝得很快，很猛，很痛快。人群拥挤，她站在队伍里想上洗手间，有个男人，三十多岁，靠过来贴在她耳边说话，她没听清。他的手已经不规矩地搭在她腰侧。
她头晕，但心里有警报。她推了那男人一下，对方却笑着说：“你别假清高，来这种地方不就是想找乐子？”
她正要骂人，那一拳就飞了过来。
Kevin不知从哪儿冒出来，一拳打在那男人的脸上，砸在酒精和湿热空气里，声音钝响又干净。他穿着校服外套，喘着气，脸色铁青。他像风暴一样闯进来，把她拽到身后，对那个男人冷声吼着：“滚。”
那晚是Kevin救了她。
她记得自己坐在公园长椅边，Kevin蹲在她面前，替她消毒擦药。两个人互相替对方擦药消毒，像受伤舔舐伤口的流浪狗。
她身上有被抓出的几道红痕，他拿碘酒时手都在抖。“疼吗？”他问。
她没说话。她只是靠过去，轻轻接过那瓶碘酒，沾了棉签，颤抖着替他额头上那一抹伤口上药。
她醉得眼泪直掉，低声用俄语说：“你为什么总帮我？”
Kevin没有回答。
她还记得那天早晨醒来，她在Kevin家，但Kevin睡在她脚边的地上，姿势蜷曲，眉头紧皱。她第一次觉得——也许世界上真有人不是来占她便宜的。
他不是派对上那些围着她转的男生，不是她妈再婚后身边那些假笑的中年男士，不是每一个对她说“你太漂亮了”的有色目光。
他只是Kevin。
他让她有一种，她从未体验过的，被真正尊重的错觉。
她坐在尖沙咀码头，望着海，鼻子忽然有点酸。手里的烟依旧没点，她轻轻把它扔进垃圾桶。
一只鸽子飞过，她想起自己小时候画过的画。画上也是海，也是鸽子。她在纸上画下一个小女孩，背后是破碎的家，面前是遥不可及的家园。
现在想来，Kevin曾是她那个画里的港湾。她早就不知道还爱不爱了。但她知道，那个她想拥有的世界——温暖的厨房、坚定不移的爱、一个不会走开的肩膀——Kevin的存在曾让它短暂地显得可能。她低声笑了一下，笑自己太傻，又太贪心。
但至少，那天晚上她没被拉进别的男人的车里被捡尸；至少，有个男孩为她打了一架；至少，有人坐在夜里陪她哭，替她擦药。
她慢慢站起身，风继续吹。
她想，也许，好好活着，真的就已经算是一种胜利了。
这时，手机震动弹出信息，来自Kevin的语音：“Yelena、Lena，你听我说—— 昨晚对不起。我向你保证，我会把她送走....”
Yelena笑笑，左划删掉提示。他自大学之后总是这样说。
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这边，安安和Brady在等咖啡。安安靠在Brady的肩膀