细软的沙子上，两个年轻人的身影被拉得很长。
“嘿！卡卡！你竟然敢泼我！”克里斯大笑着躲闪，却还是被泼了个正着。
他在海浪里一脚深一脚浅地跑起来，掬一捧水，狡黠地向卡卡的方向扬手泼过去。
卡卡毫无准备，整张帅气的正脸迎接了这捧水，他低头揉了揉眼睛，似乎是眼睛里进了水。
克里斯见状心急地跑过来，想检查卡卡的眼睛有没有什么问题，却看见卡卡唇角一勾，一手揽住他的脖子不让他挣脱，“克里斯我逮住你了！”
直到两件POLO衫湿淋淋地贴在皮肤上，两人才气喘吁吁地倒在温热的沙滩上，胸膛起伏，肩并肩。
夕阳的余晖在他们年轻的躯体上镀了一层柔和的光晕。
克里斯侧过头，看到卡卡长长的睫毛上挂着细小的水珠，鼻梁挺直，嘴唇因为刚才的笑闹而显得格外红润。
血液在耳膜里鼓噪。
克里斯悄悄挪动放在沙地上的手，小指先是试探地碰了碰卡卡的手背，感受到那皮肤下温热的生命力。然后，他慢慢将整个手掌覆了上去，指尖微微蜷缩，想要握住那只手。那触碰带着海水的凉意，却又仿佛有电流窜过，直抵心脏。
卡卡的手动了动，往身侧收了收，克里斯被烫到一般收回手，心瞬间沉了下去。
他抬起头，看见卡卡已经坐起身，目光投向远处海天相接的地方，侧脸线条在暮色中显得竟然有些冷硬。
“克里斯，”卡卡的声音很轻，没有面向克里斯，反而像是在对着天空喃喃，“主说，你要逃避少年的私欲，同那清心祷告主的人追求公义、信德、仁爱、和平。”
克里斯浑身一颤，顿感天旋地转，像忽然被扔进了另一个时空。
皇马更衣室里空荡荡的，空气中弥漫着消毒水和舒缓膏的味道，只剩下他们两人。
卡卡正弯腰整理自己的护腿板，颈后的汗水沿着脊柱的沟壑滑落。克里斯靠在自己的储物柜上，看着那滴汗珠，鬼使神差地走上前，伸出手，想用拇指替他擦掉。
他的指尖刚刚触碰到那片潮湿温热的皮肤，卡卡就猛地直起身，退开一步，转过身面对着他。
克里斯的手僵在半空，往后退了一步。他看到卡卡眼中无法抑制的慌乱，看到他对于“朋友”做出如此举动的震惊。
两人无言，目光各自飘忽在更衣室的角落。
“肢体虽多，仍是一个身子……免得身上分门别类，总要肢体彼此相顾。”
“但我们需要界限，克里斯。”
克里斯的心抽痛不已，仰头强行忍住盈满眼眶的泪水。
雅典夜晚的酒店走廊，安静得克里斯能听到自己的心跳。
欧冠决赛的喧嚣已经落幕，胜利的狂喜和失利的苦涩都暂时被夜晚吸收。他们并肩走在厚厚的地毯上，几乎没有脚步的声音。
克里斯在卡卡房间门口停下脚步，转过身，看着卡卡在柔和灯光下格外英俊的侧脸。一种冲动让他倾身上前，想要给他一个晚安吻——就像在欧洲许多国家，朋友之间也会做的那样，轻轻落在脸颊上。
卡卡却微微偏过头，那个吻只落在了空气里。
“你们务要从他们中间出来，与他们分别……”卡卡残忍地拧开门把手，走进去，将克里斯拒之门外，“这样的亲密，并不合乎情理。”
并不合乎情理……
这个词像魔咒一样回荡，在克里斯脑海中的声音越来越大。
克里斯看到无数个画面在眼前飞速闪回：庆祝进球时他想拥抱却被卡卡率先举手指向天空的动作隔开；私下聚餐时他想坐在卡卡身边，卡卡却总是自然地坐在别的队友身边；每一次他试图靠近，得到的总是温和却坚定的回避，以及一句句冷冰的箴言。
“Ricky！”他在痛苦中挣扎，拼劲全身力气喊出这个亲昵的名字。
“克里斯？克里斯！”
克里斯猛地睁开眼，胸口剧烈起伏，冷汗已经将睡衣完全浸透，黏腻地贴在皮肤上。
月光透过窗帘缝隙，洒在他的双手上。
没有里斯本的夕阳，没有皇马更衣室，没有雅典的酒店走廊——原来自己一直躺在曼彻斯特别墅卧室的大床上，一切亲密与痛心都只是梦境。
克里斯下意识地伸手摸向身旁，床铺一片冰凉。这触感让他一个激灵，彻底清醒过来。这一世，还来得及，绝不能重蹈覆辙。
“上帝几句话把你吓成这样，未来的足球巨星克里斯蒂亚诺·罗纳尔多？”恶魔的声音滑入寂静的房间。
一阵执着而响亮的手机铃声突兀地炸开——摩托罗拉的经典铃声，不是克里斯常用的诺基亚。
卡卡的电话，好像