的残迹：绣娘的针骨，瓷匠的指骨，纸妻的指甲……如今被风磨得如此圆润，像是要把旧痛磨成可以入口的细粮。

    我蹲下身，撮起一捻沙，让它从指缝间漏下。沙里夹着一点黑，是烧焦的丝线，轻轻一捻，散成墨灰。我蓦地记起苏绣娘送我的那方帕子，若它也化灰，也该是这般颜色。灰里忽然露出半截极小的字，像是谁用指甲划的：“回”。

    回哪里去？回白河镇？回父的蒙馆？还是回生？我抬头，天仍无日，却有一线微红自地平线升起，像远村灯火。火苗在我胸口答了一声，噗地亮了一分，算是对我的回答。

    再走数十步，风便来了。风极软，却带着潮气，像沅水三月的水雾，拂在脸上，竟有鱼腥。风里夹着极细的人声，先是窃窃，继而高高低低，汇成一片。我侧耳，听得最清的是父的咳，一声接一声，像要把胸腔咳穿；又听得绣娘的针，穿过布帛，嗤啦；再远些，是算盘珠子噼啪，盐栈老板的笑声。

    我握紧铜镜，裂痕里渗出微光，像替我堵住那些声音。光中却显出新的影：班房的铁栏、盐栈的账簿、祠堂的梁木……影与声交叠，逼得我几乎踉跄。火苗却突地一暗，险些熄灭。我忙用掌心护住，火苗才又稳住，颜色却由青转紫，像被我的怯意染了。

    “莫慌，”胸口里像有人细声说，“你是司命，不是亡魂。”那声音极像我自己的，却比生前少了一分颤。我怔了怔，忽悟：这是魂火在替我立规矩——往后我若再被旧事拖住，火便矮一分；若敢替人讨账，火便高一寸。