而现在，霍华德死亡完全加剧了整件事情的性质。
比安奇和霍华德有关系，那另外两个人呢？这四个人是不是有什么不为人知的关系？
我不由自主地思考着。
外面传来了熟悉的扣门声，三短一长，我过去开了门。
“本小姐，我带了人来。”老滴答向我示意道。
他后面是一个穿着破败，邋里邋遢的人，也许是流浪汉或者乞丐。
我让他们进来。
简早就恢复那平静的模样，她没抬眼，手指在桌面上无意识地敲击着。
“先生，我想你会给我一些有用的消息。”
流浪汉瑟缩了一下，沾满污垢的手指绞着破外套的衣角。“当…当然，小姐…”他声音透着小心翼翼，“最近…‘金赛马’后巷…不太平。好几回了…”
他咽了口唾沫，偷眼瞟了下简，又迅速垂下。“那些人…生面孔，凶得很。嚷嚷着什么‘账目乱了’‘意大利那边要交代’…动静不小，但散得也快。”
简的手指停住了。敲击声消失。休息室里只剩下流浪汉粗重的呼吸。
“什么时候的事？”
“就…就前两天！对，11号晚上，还有…还有昨天下午也闹过一次！”流浪汉被那目光吓住，语速快了些，带着急于证明的惶恐。
11号。马可·比安奇死的那天晚上。还有昨天，13号下午，霍华德死前。
简没说话。她靠在椅背上，手指无意识地敲击着。
“还有吗？”她问。
“没…没了，小姐。就知道这些了。”流浪汉搓着手，不安地挪动双脚。
简从大衣内袋摸出几张钞票，没数，直接递过去。
“你的消息。老滴答知道怎么找你。以后有消息，告诉他。”
钞票被流浪汉一把抓过，攥得死紧，连声道谢。
“带他出去，老滴答。”简说。
“是，里斯克小姐。”老滴答拍拍流浪汉的肩膀，两人悄无声息地退出了休息室。门轻轻合上。
房间里只剩下我们两人。
“‘简，”我低声说，“那些人，他们慌了？”
简的目光从窗外收回来，落在我脸上。
“不止是慌，弗瑞。”她站起身，动作牵扯到伤口，眉头都没动一下。她抓起搭在椅背上的大衣。
“这是有人在…清账。”
大衣甩上肩膀，盖住了绷带可能洇出的暗红。她大步走向门口。
“走。”她对我说，“去听听，这账到底怎么个清法。”
简的大衣衣摆带起一阵风，我抓起自己的外套紧随其后。
伦敦的寒气立刻裹挟上来，钻进领口。我们沉默地快步走着，方向明确。
南岸码头区，“金赛马”酒吧的后巷。
简的脚步依然带着伤后的微滞，但那股锐利的气势仿佛抵消了□□的不适。
她是沾着旧血的刀，重新投入浓雾弥漫的战场。
我们抄了近路，穿过几条更狭窄更阴暗的巷道。
还没完全拐进“金赛马”后巷那片堆满空酒桶和废弃木箱的肮脏空地，激烈的声响就穿透了过来。
不是斗殴的闷响，是更致命的爆裂声！
木仓声！
我和简同时停住脚步，迅速贴近巷口粗糙的砖墙。她抬手示意我噤声，动作干净利落。
我们小心地探头望去。
后巷的空地上，俨然成了一个混乱的小型战场。
一边是穿着制服的苏格兰场警察，大约五六人，依托着几个翻倒的破酒桶和一堆木箱作为掩体。
他们不断朝着对面开木仓，木仓口喷吐着火光，脸上混杂着紧张和一种被逼入绝境的凶狠。
带队的是个身材壮硕的警探，正大声吼叫着指挥，他的声音在枪声中显得有些破碎。我认出来了，是怀特警探。
而他们的对手，是另一伙人。
大约七八个，穿着杂乱的深色衣服，动作凶狠迅捷，显然不是街头混混的级别。
他们利用废弃仓库的入口，一辆破旧卡车以及堆叠的杂物作为掩体，火力同样猛烈。
子弹打在警察掩体的酒桶和木箱上，木屑纷飞。
这些人脸上带着亡命之徒的戾气，其中一个光头大汉尤为显眼，他手中的左轮手枪喷吐着火焰，压制得警察那边几乎抬不起头。
意大利帮派。
毫无疑问。
空气中弥漫的硝烟味和血腥味交织在一起，地上似乎已经倒下了两三个身影，分不清是哪一方的，一动不动。
双方显然都打红了眼，陷入了僵持。
警察这边火力不如对方集中，但占据着相对稳固的掩体