她也转过头，路灯的光晕落在眼底。

    “谢谢你，”她说，停顿了一下，“……陪我看完这场戏。”

    她的用词很微妙。

    “戏”。

    和克罗斯口中的“盛大表演”如出一辙。

    仿佛克里米亚庄园的血案，老磨坊废墟的交接，都不过是一出剧目。

    我想从她眼中找到戏谑，却只看到平静的坦诚。

    也许世事本就如此，洞察者如她，也不过是冷漠的观众，或偶尔登台的演员。

    我最终只是点了点头。

    她似乎想说什么，嘴唇动了动，最终化作几乎看不见的微笑。

    夜风拂过，带着泰晤士河潮湿的水汽。

    几天后，一则不起眼的消息登在了报纸的角落，一艘开往远东的远洋货轮，在浓雾弥漫的清晨驶离了伦敦港。报道简短，淹没在议会辩论和股票行情的喧嚣里。

    没有人知道，在那甲板的一角，一个东方男人凭栏而立。

    他的面容沉静，目光穿透翻涌的灰白色海雾，投向那片逐渐消失在视野中的海岸线。

    那里埋葬着克里米亚夫人的死亡，露西的疯狂，莫里安的绝望，还有一场属于怪盗的盛大而血腥的终幕。

    海风凛冽，带着咸腥的气息，吹动他额前的黑发。

    而他的行李箱里，它被包裹在粗糙的布料里，沉默着，像一个被封印的秘密，跟随着它暂时的主人，驶向雾霭沉沉与不可知的东方。

    只有冰冷的海风，呜咽着，送别这最后的秘密远行。