“沈奶奶也说要唱评弹，”向璃颜的银针在素缎上跳跃，“她说要唱《玉蜻蜓》里的‘庵堂认母’，说那段子里的执着，跟我们守着这些老手艺一样。”
宋听肆放下文件，起身走到许谨一身边。她的旗袍袖口沾了点墨渍，是刚才调丝线颜色时蹭的。“累了吧？”他替她揉了揉肩膀，指尖触到她微凉的耳垂，“我去给你泡杯雨前龙井。”
许谨一靠在他怀里，闻着他身上淡淡的雪松味，忽然觉得那些熬夜赶工的疲惫都烟消云散了。“宋听肆，”她的声音带着浓浓的鼻音，“你说我们是不是太傻了？放着轻松的日子不过，非要守着这些又累又不赚钱的老东西。”
“不傻，”他的吻落在她的发顶，带着阳光的暖意，“就像这兰草，长在石缝里才更有风骨。等我们老了，看着这些修复的园林，绣过的纹样，就知道这辈子没白活。”
他的指尖顺着她的肩膀滑到腰间，轻轻收紧。许谨一能感觉到他掌心的温度，透过薄薄的旗袍布料渗进来，像春日的溪水漫过青石。绣绷上的兰草仿佛也活了过来，在素缎上舒展着叶片，迎向透过窗棂的光。
中午吃饭时，张阿婆端来刚出锅的腌笃鲜，砂锅里的笋尖翠绿，排骨炖得酥烂。“阿婆，”许谨一给她盛了碗汤，“文保局的人来了要尝尝您的手艺，说比城里大饭店的还地道。”
“那是自然，”张阿婆笑得眼睛眯成条缝，“我们乡下的菜，用的是井里的水，地里的菜，炒出来才有烟火气。”她忽然压低声音，“向丫头昨晚在厨房偷偷学做桂花糕，面发得太大，把蒸笼都掀了，笑得我假牙都快掉了。”
向璃颜的脸颊瞬间红透，嘴里的饭差点喷出来：“张阿婆！您怎么什么都往外说！”
宋听肆低笑出声，给许谨一夹了块排骨：“慢点吃，没人跟你抢。”他的指尖不经意碰到她的手背，带着砂锅的暖意，两人相视一笑，像有电流在空气里轻轻窜过。
下午，沈奶奶和周老先生一起来了。沈奶奶穿着件宝蓝色的缎面旗袍，手里拿着个锦盒，里面是她年轻时绣的“清明上河图”局部，针脚细密得能看清虹桥上的行人面孔。
“这是给你们参展的，”她把锦盒递给许谨一，眼神里的慈爱像奶奶看孙女，“我的老骨头绣不动了，以后就得靠你们年轻人把这门手艺传下去。”
周老先生则拿出把新制的七弦琴，琴身上刻着“知音”两个字：“这是给听肆的，”他的目光落在宋听肆身上，“做生意和弹琴一样，要守得住本心，不能被浮名乱了节奏。”
宋听肆和许谨一双手接过礼物，深深鞠了一躬。晚香堂的天井里，栀子花开得正盛，香气顺着风飘进来，混着案上墨锭的清苦，在空气里酿出黏稠的暖。
“我去给你们弹段《平沙落雁》。”周老先生抱着琴走到回廊下，指尖拨动琴弦，清越的琴声瞬间漫过整个园子。沈奶奶跟着哼起了评弹，《珍珠塔》的选段里，藏着岁月的温润。
许谨一站在宋听肆身边，看着阳光下的老人，忽然觉得，所谓传承，或许并不只是技艺的延续，更是精神的接力。就像晚香堂的银杏，老叶落下，新叶又生，永远有生生不息的绿意。
向璃颜举着相机跑来跑去，想把这美好的瞬间都拍下来。她的水绿色旗袍在花丛中穿梭，像只快乐的蝶。“许谨一，”她忽然举着相机跑过来，“快来看！我拍到沈奶奶和周老先生的影子了，像幅画！”
许谨一凑过去看，相机屏幕里，两个老人的影子依偎在回廊的柱子上，被夕阳拉得很长，像两棵缠绕生长的古藤。她忽然想起自己的父母，要是他们还在，会不会也像这样，一个绣着花，一个弹着琴，安安稳稳地度过余生。
宋听肆的手轻轻落在她的肩上，带着沉稳的力量：“在想什么？”
“在想，”她转过身，撞进他深邃的眼眸里，“我们老了，会不会也像他们这样，守着晚香堂，看着年轻人来来往往。”
“会的，”他的声音低沉而坚定，“我们还要一起修复更多的园林，绣更多的纹样，把江南的美，一点一点传下去。”
他的吻落在她的额头上，带着栀子花香和阳光的暖意。远处的琴声还在继续，向璃颜的笑声像银铃，沈奶奶和周老先生的身影被夕阳镀上了层金边。
许谨一忽然觉得，所谓幸福，不过是这样——有个人与你立黄昏，问你粥可温；有个人与你捻熄灯，共你书半生。有座老宅可守，有门手艺可传，有岁月可盼。
夜幕降临时，晚香堂的灯笼次第亮起。许谨一坐在梨木案前，继续绣着那幅“兰石图”，宋听肆就坐在对面看文件，偶尔抬头看她一眼，目光里的温柔像化不开的蜜糖。
“明天文保局的人要来，”许谨一的绣针在素缎上跳跃，“要不要提前把展柜再擦一遍？”
“林舟已经安排好了。”宋听肆合上文件