小村庄比宋枝记忆中更加绿意盎然。
五月的阳光透过树叶在地上投下斑驳的光影，空气中弥漫着泥土和植物的清香。
邻居家的狗冲她们友好地吠叫，几个小孩好奇地跟在后面，窃窃私语着“城里来的姐姐”。
奶奶的家还是老样子，柴火的香气和晒干的玉米挂在屋檐下，构成了一幅宁静的田园画卷。
南昭熟门熟路地放下行李，帮奶奶往灶台里添柴火，动作熟练得像个土生土长的乡村姑娘。
“南昭在这里看起来不一样。”宋枝小声对奶奶说。
奶奶笑眯眯地往汤里撒了把葱花，“是啊，回到这里，她才能真的放松。”
晚饭后，三人坐在院子里乘凉。
奶奶摇着蒲扇，讲着南昭小时候的糗事，南昭红着脸抗议，却掩不住眼中的笑意。
“对了，”奶奶突然想起什么，起身进屋，拿出一个小布包，“这个给你。”
南昭打开布包，里面是一条褪色的红绳，和她手腕上奶奶给的那条很像，但更旧一些。
“这是……”
“你妈妈留下的。”奶奶的声音柔和下来，“她走之前交给我，说等昭昭长大了给她。”
南昭的手指微微发抖，轻轻抚摸着那条红绳。
它已经很旧了，但保存完好，能看出被精心收藏的痕迹。
“你妈妈……有留下什么话吗？”宋枝轻声问。
奶奶摇摇头，“只说希望昭昭平安快乐。”
她慈爱地看着南昭，“我想现在是时候给你了。”
南昭低头盯着红绳，喉咙发紧。
这么多年来，她对母亲的感情一直很复杂——既怀念又怨恨，既渴望又抗拒。
而现在，这条简单的红绳像一座桥，连接着她和那个早已模糊的身影。
“谢谢奶奶。”她最终只是这样说，小心地把红绳收进口袋。
夜深了，奶奶先去睡了。
南昭和宋枝并肩坐在门廊上，看着满天繁星。
乡村的夜空比城市清澈得多，银河像一条闪亮的丝带横贯天际。
“明天晚上应该能看到很多萤火虫。”南昭轻声说，“天气很好。”
宋枝靠在她肩上，“我很期待。”
她们安静地坐了一会儿，听着夜虫的鸣叫和远处偶尔的犬吠。
这种宁静让南昭想起小时候，在父亲开始酗酒前，那些平淡却珍贵的夜晚。
“南昭，”宋枝突然说，“你想过找你妈妈吗？”
这个问题像一块石头投入平静的湖面。
南昭的身体微微僵硬，但很快又放松下来，“……想过。但不知道从哪里找起。”
“也许可以从奶奶这里打听一些线索？”宋枝建议道，“或者老家那边的亲戚……”
南昭摇摇头，“奶奶知道的也不多。妈妈是从外省嫁过来的，跟娘家早就断了联系。”
她顿了顿，“而且……我不确定她是否愿意见我。”
宋枝握住她的手，“怎么会不愿意？你是她的女儿啊。”
南昭没有回答。
月光下，她的侧脸线条显得格外锋利，又格外脆弱。
宋枝突然明白了，南昭内心深处最害怕的不是找不到母亲，而是找到后再次被拒绝。
“不管怎样，”宋枝坚定地说，“我会一直陪着你。无论你决定找还是不找，我都会在你身边。”
南昭转过头，在月光下凝视着宋枝的眼睛。
那双眼睛如此清澈，如此坚定，没有一丝犹豫或怜悯，只有纯粹的爱与承诺。
“我知道。”南昭轻声说，不自觉就握紧了宋枝的手，“谢谢你。”
第二天一早，两人就出发去了山上的小木屋。
白天的山林充满生机，鸟鸣此起彼伏，野花在微风中摇曳。
南昭带着宋枝走了一条近路，比上次快了不少。
“就是这里。”南昭推开小木屋的门，阳光透过窗户照进来，灰尘在光束中起舞。
宋枝小心翼翼地走进去，像是踏入了一个神圣的空间。
她抚摸着粗糙的木桌、小书架，最后拿起那个木雕的小马，“你爸爸手艺真好。”
南昭点点头，“他以前是木匠。”
这句话不带怨恨，只是平静的陈述。
她们简单打扫了一下木屋，然后坐在门前的空地上吃奶奶准备的午餐。
山风轻柔，带着松树和野花的香气。
南昭突然想起什么，从口袋里掏出母亲的那条红绳。
“这个……”她有些犹豫地递给宋枝，“我想给你。”