不急了。

    林晓蹲在灶台前，把最后一把枯草塞进灶膛，火苗舔着锅底，陶罐里的水咕嘟咕嘟地响。

    他盯着那簇火，忽然轻声笑了出来。

    “沈清舟，”他头也不回地喊了一声，“你说，咱们这算不算绝处逢生？”

    身后安静了一会儿，然后传来一个低低的声音。

    “算。”