江衡愣在那儿。他想起正月十三的早晨，老收账人的蓝册子上，那个落了一半的名字，卡在梁上。今夜，钱在梁上滚，一笔一笔，滚得清清楚楚。钱过了第九曲，第八曲，第七曲……

    “跟。”

    师父在桥头，就说了这一个字。江衡抱起算盘就跑。跑出两步，师父的声音从背后追上来，还是不高：

    “它认你。年三十夜里，就是它把你引到这一行的。”顿了顿，“池上，我走不开。”

    “挂哥……”小半两在后面喊，抬脚要跟。

    “守池。”西岸的老收账人头也没抬。

    “……行吧。”她扒住桥栏喊，“挂哥！回头直播给你打赏！”

    江衡跑下九曲桥。钱已经出了桥门，滚上街面，汇进灯市退潮的人流里。两枚小小的圆，在无数只脚之间穿，叮叮地响。江衡在人群里挤，眼睛不敢眨。一眨，钱就没了。真的没了。灯市的人流拐过一个巷口，再找，石板路上只剩散乱的影子，哪还有钱的踪影。

    江衡站住，情急之下，开了天衡眼。满眼的账，红黑金线，一笔一笔，从每一个路人头顶淌过去。喜气里的账，疲惫里的账，笑着的账，哭过的账，密密的人潮在他眼里变成一片流动的账海。那两枚钱，不在账里。看不见。满城的账海里，那两枚小小的圆，没有颜色，没有线，没有位置。像账海里两个空的圆洞，什么都没有。

    “看不见就对了。”三足在怀里的算盘框上说，声音贴着他的胸口，闷闷的，“它们没账。”

    江衡闭了眼，再睁开，退了天衡眼。他站着，听。灯市的人声退下去。巷子深处，石板路上，极轻极脆的两声……

    叮。叮。

    在巷子那头，往西，往老城厢的深处去了。

    江衡追出了灯市，巷子一条一条静下去。上元的深夜，家家门里还有笑语，电视里的晚会放着结尾的歌舞，声音从门缝里漏出来，一段一段。钱在青石板上滚，滚得很稳，不急，像一个回家的人认得每一步路。

    江衡跟着，也不急了。他忽然想起来这是往哪儿去。王阿婆的铺子。铺子打了烊，门板上齐了。门板上那盏兔子灯，还亮着，白的，透亮，照着门槛前一小方青石。石板路上，两枚铜钱滚到门槛前，停住。并排，立起来。方孔，对着门里。然后，钱磕在门槛的青石上。

    叩。叩。叩。

    三声。不轻不重，像有人上门还钱，搁下东西，磕三下门槛，让人知道。江衡站在巷子当中，一动没敢动。

    “年三十那夜，”三足在他怀里，声音放得很低，“那鬼还账，也是把钱搁在门槛上。”

    江衡背上麻了一下。三声叩完，两枚钱在门槛前又立了一立。然后，分开了。一枚，留在门槛上。方孔转了个向，朝着东。睡的姿势，回家的姿势。另一枚，掉了个头。方孔对着月亮，滚下台阶，滚上石板路，朝北。

    江衡看看门槛上那枚，又看看滚走的那枚。

    “钱要回家，人拦不住。”三足正月里说过的这句话，在他心里过了一遍。他走到门槛前，看着那枚留下的钱。它安安静静立着，方孔朝东，绿锈斑驳，在兔子灯底下，像一小片落在门前的月光。

    他没有弯腰。直起身来，朝那枚钱看了最后一眼，像跟它点了个头。

    “回家那枚，”他说，“送到了。”

    然后他转身，去追那一枚朝北的。钱滚得不快。出了老城厢，过大马路，夜里的车流稀了，红灯绿灯在空街上自己变换。钱贴着人行道的边滚，过一个路口，亮一个绿灯，像这满街的灯都给它让路。

    苏州河到了。

    过桥。桥面上夜风很大，吹得人衣角乱飞。钱贴着桥栏的影子滚，滚过河心的时候，江衡低头看了一眼河面。黑的水，浮着两岸的灯，一层一层，往东流。河对岸，是仓库区。旧仓库区沿河排开，一街的货栈，卷帘门锁着，一扇一扇，灰的。吊机的长臂立在夜里，一动不动，像歇着的大鸟。河风里有铁锈味，潮味。几只野猫蹲在货堆上，眼睛在暗处亮一下，又灭。

    这里是白日里最没人的地方。已经过了凌晨。忽然，前面一条卸货的巷子里，亮起了一盏灯。不是电灯。是灯笼，旧式的，竹篾骨架，糊着厚纸，罩着一个火苗，风吹过去，火苗晃，光不散。老账房管这种灯叫气死风灯，风越大，它越亮。跟着是第二盏。第三盏。一盏，又一盏，从巷口往巷子深处亮过去，像有什么东西，顺着这条巷子，一路醒了过来。

    两枚钱里朝北的那一枚，此刻只剩这一枚了，径直朝那片灯火滚了过去。江衡加快脚步，跟到巷口，抬脚要进。

    “站住！”

    三足在他怀里炸了毛，声音是他从没听过的严厉。

    江衡的脚，停在半空。脚前三尺，月色铺在巷口的石板上。石板上横着一线极淡的光，比头发丝粗不了多少，从巷子这头拉到那头，把巷口拦腰截住。若不是满月，若不是三足喝得及时，他一脚就