"他们的魂魄会被封入魂灯。"陈玄机是这么说的，声音平淡得像是在念一份菜谱，"每一盏魂灯代表一个弃子。灯灭，说明魂魄已经完全被消耗殆尽——彻底消散，不留一丝痕迹。"
"有多少盏灯？"
"不知道。但据我所知，从第一座魂灯被点燃到现在，至少有——"他沉默了很久，"三百年。"
三百年。
三百年的弃子。
数百盏魂灯。
只有几盏还亮着。
这意味着——几百个人，在三百年的时间里，一个接一个地被消耗殆尽。他们的灵魂被碾碎、被燃烧、被转化成某种东西。那盏灯就是他们存在过的唯一证据——一盏小小的碗灯，里面燃烧着一簇随时可能熄灭的火苗，像是一个即将被遗忘的名字在空气中做最后的挣扎。
王尧的拳头攥紧了。
指甲嵌入掌心，刺痛从手掌传遍全身。但他没有松手。他需要这种痛——这种痛能让他在愤怒和悲痛之间保持清醒。
他深吸一口气，从岩石上跳下，踏上了祭坛。
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脚底触到石板的瞬间，一股冰冷的气息从脚心直冲头顶。
那不仅仅是温度的冰冷——那是一种"死"的感觉。像是整片祭坛都浸泡在死亡之中，数百个灵魂的气息渗入石板的每一寸缝隙，将这块石头变成了一块巨大的墓碑。
他开始向魂灯区域走去。
每走一步，脚下的符文就会微微亮一下——不是被激活，而是一种被动的反应，像是一只沉睡的野兽在梦中被脚步声惊动了一下。那些符文发出的光是暗红色的，非常暗淡，几乎和黑暗融为一体，但王尧能感觉到它们蕴含的力量——那不是普通的阵法符文，而是某种古老的封印术的一部分。
他在第一圈熄灭的魂灯旁停下脚步。
蹲下来。
仔细看那只灯碗。
灯碗是黑色的石头制成的，表面粗糙，没有花纹，没有铭文。碗口边缘有一层白色的残留物，他用指尖轻轻触碰——残留物是冰凉的、干燥的，触感像是骨灰，又像是某种结晶化的盐。
碗底有一个小孔，小孔中有一根几乎看不见的细线——灯芯。那根灯芯已经完全变黑了，卷曲着，像是被某种力量从内部烤干了。
这就是一个人的一生。
不——不是"一生"。
是一盏灯被点亮然后被烧干的过程。
从点亮到烧干，也许只有几年，也许只有几个月。灯碗是容器，灯芯是灵魂，灯油是生命力。当灯油烧尽，灯芯燃完——
灭。
没有声音。没有挣扎。只是——灭。
王尧站起身来。
他的手在微微颤抖。
不是恐惧。是——怒。
一种深入骨髓的、几乎要将他整个人点燃的怒。
但他压住了。
他深吸一口气，把怒气压进了丹田最深处，然后转身继续向内圈走去。
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第五圈。
那盏还亮着的魂灯引起了他的注意。
灯碗和第一圈的一样——黑色的粗石，没有花纹，没有铭文。但碗中的火苗不同。
那簇火苗是青白色的，大小只有黄豆般的一粒，在黑暗中几乎看不到。但它——在跳动。
不是被动地摇曳，而是主动地跳动——像是在挣扎，像是在呐喊，像是在用尽最后的力量证明自己的存在。
王尧蹲下来，注视着那簇火苗。
他能感觉到——火苗中有一丝极其微弱的意识。不是完整的思维，不是清晰的记忆，而是一种更原始的东西——一种"不想熄灭"的执念。
那个人——那个灵魂——已经在这里燃烧了很多很多年了。灯油早已耗尽，灯芯也快烧完了，但它还在烧。不是因为还有燃料，而是因为——它不肯灭。
"你是谁？"王尧低声问。
火苗跳动了一下。
像是回答，又像是偶然。
"……你还记得你是谁吗？"
沉默。
然后——
一个画面在他脑海中闪过。
模糊的、破碎的画面。像是一面被打碎的镜子，只剩下一小片碎片，碎片中映着一个模糊的身影——一个少年，站在阳光下，脸上带着笑。
那是他最后的记忆。
在进入这里之前的最后一个画面——阳光。脸上的笑。
然后——一切都没有了。
只剩下这盏灯。