可先生跑了。

    五年后，同样的布局，又立在这座城里。

    换了楼，换了招牌，换了姑娘。

    只有那套东西，从来没变过。

    他按下那行字：

    “所以，这次，我不会再让它们跑。”

    他发完，关机，藏回去。

    窗外，城市的夜，还亮着。

    远处，有人放烟花，一朵，又一朵，把半边天，照亮。

    这座城的夜里，有人笑得开怀，有人被关在一扇门后面。

    他闭上眼。

    明天，他要再上十四楼。

    这次，他要一间一间地，数清楚。

    天亮之前，他睡着了。