都有逃兵。

    趁着夜色，翻墙出去投降。

    拦不住。

    昨天夜里，又跑了三十多个。

    巡夜的士兵发现了，追上去杀了几个。

    但还是跑掉了一大半。

    他没有责怪那些逃兵。

    饿着肚子打仗。

    谁也撑不住。

    换作是他，他可能也会跑。

    他转过身。

    看着身后几个副将。

    这些跟了他十年的人。

    脸上是一样的菜色。

    一样的绝望。

    一样的，眼窝深陷。

    “朝廷的粮……还来吗？”

    一个副将低声问。

    声音很轻。

    像是怕惊动了什么。

    孙传庭没有回答。

    他没法回答。

    从崇祯十四年起，他就一直在要粮。

    要了三年。

    写了上百道奏疏。

    派了十几拨信使。

    朝廷给了他什么？

    崇祯的催战旨意，倒是从没断过。

    一天一道。

    有时候一天两道。

    每一道都在问：

    为什么不出战？

    为什么还不灭了李自成？

    卿当为朕分忧。

    粮呢？

    饷呢？

    兵呢？

    崇祯只字不提。

    他打了胜仗，没有赏。

    反而被弹劾“养寇自重”。

    关进大牢，一关就是两年。

    耳朵都熬聋了一只。

    两年后，李自成坐大了。

    崇祯急了。

    把他从大牢里放出来。

    让他收拾烂摊子。

    不给粮。

    不给饷。

    不给兵。

    只给一句话：

    卿当为朕分忧。

    分忧。

    他拿什么分忧？

    拿这三万饿着肚子的兵？

    拿这破破烂烂的潼关城墙？

    拿他自己这条命？

    “守一天，是一天。”

    孙传庭声音沙哑。

    “朝廷不来粮，我们自己想办法。

    再撑几天。”

    他没说“援军会来”。

    他说不出口。

    因为他知道，不会来的。

    崇祯不会给他派援军。

    不会给他送粮。

    他只能靠自己。

    靠这三万饿着肚子的兵。

    靠这破破烂烂的潼关城墙。

    城墙上没人说话。

    所有人都在想同一件事。

    还能撑几天？

    三天？

    五天？

    十天？

    然后呢？

    潼关破了。

    李自成百万大军东进。

    大明朝，要亡了。

    风从关外吹过来。

    带着血腥味，带着尘土味。

    吹在人脸上，像刀子割。

    孙传庭眯起眼。

    望着西边的落日。

    一点点沉下去。

    像大明朝的气数。

    一点点，沉下去。